И к черту ваши глазомеры -

Мир, где сбываются мечты,

Где Марс встречается с Венерой,

Соединяются мосты.

Мне проще так, чем жить без веры.

В несовершенстве красота

В несовершенстве красота:

В изгибах тел неидеальных,

И в нерассказанных мечтах,

И в доброте стихов печальных.

В неровных линиях морщин,

В несимметричной сетке трещин,

В сентиментальности мужчин,

В непредсказуемости женщин.

И в заблудившихся шагах,

И в ворохе пожухлых листьев,

И в перепутанных мазках

Художника несмелой кисти.

И в перечеркнутых строках,

И в новизне иных решений.

Несовершенства красота

Всего на свете совершенней.

Маски

Переплевывая трижды,

Обволакивая сном,

В грешный мир приходила кривда,

Путь подсвечивала злом.

Завораживала взглядом

Заблудившихся в трех соснах.

Я, мол, так, постою рядом,

Я как будто не при делах.

Никому здесь не помешаю,

Не сломаю колючих дров.

Я хорошая, я большая,

Я почти что и про любовь.

Переписывала шедевры,

Наизнанку рвала суть.

И лишала людей веры

В настоящую красоту.

Но шарахались люди в страхе,

Прогоняли со всех углов.

Ей на лбу рисовали знаки,

Защищались забором слов.

Так устала от свистопляски –

Хоть обратно из мира лезь.

Но шепнули вдруг, что маски

Ей помогут остаться здесь.

И придумала, как ловко

Можно этот вопрос решить.

«Мне, пожалуйста, упаковку,

Но чтоб с правдой не различить».

Вот и осень, зонтов гирлянды,

Свет усталых печальных глаз.

И шагает с лицом правды

Между нами она сейчас.

Так и ходит она в маске,

Все приветливо руку жмут.

Я хотела бы, чтоб – сказка,

Но похоже, что не врут.

Драма

Ты знаешь, эта драма – кокетливая дама, посмотрит сквозь ресницы, как будто ни при чем. Мешает колу с виски, уходит по-английски, и тайно растворится, качнув нагим плечом.

Она как невидимка: не уловить на снимке, и не поймать с поличным, за шарфик не схватить. Она хитра и цепка, как острая прищепка, и с ней о самом личном нельзя не говорить. Она дыхнет туманом – и стал без виски пьяным. Расставила ловушки, как цепкая петля. И приоткроет двери, и приласкает зверя – чтоб только ты поверил, что виновата я.

Ты знаешь, эта драма – в ней правды нет ни грамма, и не ищи былую в ней роскошь томных дней. Но только лишь уходит – так тут же сердце сводит, и ты меня целуешь, а думаешь о ней.

Ты знаешь, эта драма приносит столько хлама, ментальный мусор горы морщинками на лоб. И с ней дружить опасно. И лампочкою красной мигают светофоры, сигналят слово «стоп».

И с ней дружить фатально, а без нее печально. Приходит триумфально, не оставляя след. Она – на торте вишня, а я как третий лишний. И ухожу не слышно. А вы смеетесь вслед.

Однажды

Однажды каждый из нас останавливается,

В недоумении замерев:

Другая реальность, чужие люди, незнакомая люстра на потолке.

И ночь ледяными пальцами дотрагивается,

Пытается проглотить, раскрывает зев,

И твоя ладонь почему-то в чужой руке.

Однажды ты вдруг видишь себя не там и не с тем,

Не в этой жизни, не в этом доме, не за этим столом.

Вокруг много людей, а ты все равно как будто один, в пустоте,

Может зря откладывал жизнь на потом.

Однажды приходит осознание,

Что ты проживаешь чужую жизнь,

Что все это не с тобой,

что рельсы за тысячи километров

От пункта, который правильный.

И ты несешься не прямо, а вниз,

И спуск слишком крутой,

И в спину задувает чужим ветром.

Однажды ты понимаешь, что тебя не туда занесло,

А ты не знаешь язык и маршрут, не читал правил.

И не отличить, где добро, где зло,

И не вспомнить, кто и когда тебя здесь оставил.

Хорошо, если только однажды,

Но такое бывает у всех.

Один только раз

Может четко тебе показать

Неустойчивость всех несущих конструкций.

И тем более страшно,

когда это видно только тебе, а вокруг тот же смех,

Чей-то громкий рассказ.

И украшен парадный фасад.

И главное к этому времени найти в себе силы проснуться.

Третье апреля

Есть старый мем про третье сентября,

А я хочу про третье апреля,

Про то, что зимовали мы не зря,

Весна пришла, а ты в нее не верил,

И спорил с датами календаря.

И как всегда, дороги развезет,

И с минус десять до плюс девятнадцать

Ты будешь на дорожников ругаться,

А мысленно без стоп-сигналов мчаться

За сказкою, что прячет поворот.

И вновь столкнешься с мартовским котом,

Который возвращается в апреле

Худой и грязный, и скребется в двери,

И знает лучше всех, что на потом

Не оставляют чувства даже звери.

И ты приходишь третьего числа

(Число должно быть непременно третье)

И надо лишь домчаться до угла,

А там уже за поворотом встретят,

Обнимут, тихо спросят «как дела».

Апрельский день рассмотришь близко-близко,

Через простую истину одну,

Сквозь мелкие от луж хрустальных брызги,

Даруя шанс котам и Шуфутинским,

В лист календарный впишешь ты весну.

Искала

Я искала себя в лучах

Провожая огни осенние,

В расставаниях и во снах,

И в пьянящих стихах Есенина.

Я искала себя в других

В комментариях, слухах, отзывах,

В переплетах затертых книг

И в мечтаньях ванильно-розовых.

Я искала себя в тебе,

В отраженьи зрачков таинственных,

А потом ускоряла бег,

Обнуляя табло «единственных».

Я искала себя в сети,

В переписках, в шагах прохожего.

И никак не могла найти,

Ничего на себя похожего.

Я искала себя в слезах,

И с прощениями, и с просьбами,