Читаем Сборник стихов полностью

Сборник стихов

Анатолий Генрихович Найман , Анастасия Валерьевна Афанасьева , Олег Витальевич Дозморов , Дмитрий Юрьевич Веденяпин

От ветки полнокровной до цветка,от стебля до травы торчащей,от насекомых всяких до зверей:собак, котов и птиц кричащих,от вечера синеющего дополного живого дня —такого плотного и тесного,какой бывает только летомнеотменимое, неоспоримоенатянуто невидимое нет.Мы с мамой смотрим на свое нигде.Его не видит ни сосед, ни яблоня.Стоит большое лето, как вода —торжественное в цельности сплошной.А наше нет качается везде,отсутствие пронизывает воздухи проникает все его цвета,подмешивая строгую прозрачность.Ее не видят ни сосед, ни яблоня.Так я не вижу, как другие нетпересекаются с моим в пространстве общем,и как из них бьет острая трава,и белые цветы сияют повсеместно.Со временем сжимаются онидо капли водяной, и эта капля,как концентрат любви, проходит в землю,в ту землю, где они всегда лежат.И океан присутствия растетиз маленькой неизъяснимой капли.

3

И стало надо мной другоеЗимнееИ дымка вдалекеДорога кладбищем прозрачна и пустаТуда где бывшее родным лежит в землеТак близко и так далекоИ камни белые над ним, цветы сухиеИ зимнее большое — надо мнойА было впереди — без края; ветерИ камни белые над ним, как облакаМы через память чистую своюСтановимся свободнее, идем,Как будто бы летим —Так медленно, как крупный снег летитКак смерти нет для снега,Смерти нет,Есть здесь и память.Все, что золотоеСобрать внутри —И дать прямой ответНа просьбуЗдесь всегоОтветить золотым своимВнутри подобьемЛюбовью и вниманиемТому, что здесь сейчасИ что когда-то здесь.

«Эта горстка — золото дней…»

Эта горстка — золото дней.Лежит у меня в руке.Тихо и беззащитноСлучаетсяВажное.Никогда не гремит маршами,Но музыкой на воде.Это золото — музыка.Музыка лежит у меня в руке.Годы и годыШирятсяПамять мелеет.Тонкое оседающееВсе тоньшеЛегко лежащие на моей ладониСлучайное словоНесмелая нежностьОкно, ненарокомоставленное открытым

Дозморов Олег. Вечное «почти»

«Ничего не болит, только больно…»

Ничего не болит, только больно.Тяготения нет у земли?И огурчик во рту малосольный,и чекушечка после семи —не живется житейским манером?Никаким не живется — тоскарысью бегает за маловером,предпоследняя песня близка.А бывает, начнет и отпустит:ничего, он печаль обойдет —и огурчик хрустящий надкусит,и хрусталь, как в стихах, обольет!И топорщится глупо отвага,и готов поспешать напролом.Все горящая стерпит бумагамонитора над белым столом.