Читаем Мастер снов полностью

Мастер снов

Оглушает берёзовый дух,Соловей, что зальётся на ветке.Вербы нежный светящийся пух,Как дыхание юной нимфетки.В этом майском кипенье цветномСтановлюсь я и юным, и смелым,И не помню в томленье ночномСвоего постаревшего тела.Зачарован весенним теплом,Аромат его жадно вдыхаю.Ощущаю себя божествомИ про смертность свою забываю.Забываю, как солнце слепит,Там, где мчится Земля голубая,Где проносится метеорит,И опять в неё не попадает.

4

Зубов всё меньше, волосы всё реже,Смотреть противно, как обвис живот,И зеркало всю правду-матку режет,Врать не желает, сволочь, и не врёт.Возможно, мне поможет физкультура,И нежный стоматолог в гости ждёт.В моих руках моя мускулатура,Так что ж я ною — старый идиот!Мне дали жизнь, мне подарили разум,Глаза, чтобы на всё это смотреть,Но есть ещё и старческий маразм,И добрая целительница — смерть.А где-то там, где ангелы роятся,Где вечно юны мы могли бы быть,Идут в контору утром отмечаться,Чтоб жизнь мою несчастную прожить.

Поэты

Нет у нас ничего, кроме речи,Кроме слов, заплетённых узором.И ложатся они на плечиБесконечным своим позором.И когда пытаешься вникнуть,Оправдаться ли, разобраться,Так легко тут духом поникнуть,Даже с жизнью легко расстаться.Подрастеряны наши ценности,И погашены маяки.Мы случайно остались в целости,Недотопленные моряки.Перетряхиваем отчаяньеИ надеемся каждый раз:Станет слов опустевших звучаниеВновь наполнено смыслом для нас.

О «чурках»

Вот такие нынче времена —Человека называют чурка,Посмотри-ка: целая странаПревратилась в пьяного придурка.И привычно, как локальная война,Сознавать, что мы — везде чужие,Потому что совесть не нужнаНашей невменяемой России.В подсознанье лозунги звучат.Чем же мы ответим беспределу?Спрашивать себя — кто виноват?И руками разводить — что делать?И играть, конечно же, не в нас,Разбивая колени в кровь,Дети будут играть в спецназ.Объясни им, что Бог — любовь.Тут ведь стоит только начать,И останешься средь руин.«Я хочу прокурором стать» —Скажет мне восьмилетний сын.

Вьюга

Город вечерний метелью укутанВ колкую белую шаль,В лёгкие вихри свивает минутыВьюги мохнатой печаль.Были нелепы мечты о свободе,В этом туннеле, где выхода нет,Сумерки мира мирно приходят,Первым умрёт электрический свет.Диктор прервёт идиотскую фразу,И окунётся в царство тенейГород, как монстр тысячеглазый,Ярко сверкавший лучами огней.

28.02.05

Мир как голограмма, или Программа всеобщего уничтожения

(повесть в стихах)

Часть 1

Мой дядя самых честных правил… А.С. Пушкин

1

Перейти на страницу:

Похожие книги