Трюс развернула бумагу. Почти половина кекса! Женщина уже исчезла за дверью какого-то дома. Мы торопливо перешли по мосту на другую сторону канала и сели на траву напротив здания, куда несколько раз ходили учиться стрельбе. Я выставила руку, не в силах дождаться, пока Трюс – «Осторожно, осторожно!» – разделит кекс на три части. Мы ели руками. Я очень старалась жевать помедленнее. Почувствовать вкус еще теплого сливочного кекса на языке. Прижать его к нёбу. Потом все-таки откусить. Дать ему раствориться во рту. Проглотить, но все еще чувствовать сладость. Смаковать.

Когда с кексом было покончено, мы увидели, что по противоположному берегу шагает группа молодых немецких солдат.

– Ну и дуболомы! – хихикнула я и давай им махать.

Ханни с Трюс последовали моему примеру. Замахали, полулежа в траве, весело, задорно. Мы чувствовали себя сильными, неуязвимыми. Солдаты смущенно помахали в ответ и потопали дальше. Я никак не могла стереть с лица улыбку. Мной овладело старое, полузабытое ощущение свободы. С пистолетами в карманах, слизывая с кончиков пальцев последние крошки кекса, мы всё махали им вслед. Трюс легла на спину и с улыбкой уставилась в голубое небо, по которому беспечно плыли облака.

– Когда война кончится… – начала она.

Выглянуло солнце. Мои пальцы выстукивали на коленках какой-то ритм, танцевали, перенося меня в прошлое. Танцевать. С Петером.

– Когда кончится война, – сказала я, – я буду танцевать. И петь. И забуду все плохое.

– И еще мы будем есть, – подхватила Ханни. – Чего желаете? – Она проводила взглядом солдат вдалеке, лизнула все еще сладкий палец. – Жаркое из фрицев с бокальчиком хорошего вина? – Она засмеялась и великосветским тоном добавила: – Отстрел дичи всегда должен сопровождаться ее дегустацией.

– Нет уж, пусть дичь и свежая, мне она не по вкусу, – отозвалась Трюс.

– А если с тушеными грушами, Трюс? – спросила я.

– Филе нацистской свиньи с шампиньонами? – предложила Ханни.

– Жареный дикий фриц, – фантазировала я. – Как тот, что сейчас прошел мимо. С картофельным салатом.

– Наци-рагу! – выкрикнула Трюс, видимо тоже проголодавшись.

Мы и раньше изобретали аппетитнейшие рецепты, ощущая на языке вкус воображаемых деликатесов, но блюда из фрицев – это было что-то новенькое.

– Фриц под маринадом! – продолжала я.

– Грудка дикого фрица с сельдереем, – придумала Трюс.

– Копченый дикий фриц на подушке из квашеной капусты, – мечтательно проговорила Ханни.

Мы все рассмеялись. И Трюс громче всех.

С тех пор, как к нам присоединилась Ханни, сестра… как бы это сказать? Чаще чувствует себя в своей тарелке, что ли? Не во время операций: тогда мы все трое натянуты, как пружины. Но в остальное время – да.

Я вздыхаю, вспоминая тот день, и поворачиваюсь на бок. В нос проникает затхлый запах простыни. Я ощупываю языком нёбо. Во рту пусто. Над крышей гудят самолеты. Вдалеке надрывается сигнал воздушной тревоги. «Предупредить Трюс», – успеваю подумать я. А потом проваливаюсь в темноту. И засыпаю.

<p>33</p>

– Тебя зовут Фредди?

Меня окликает какой-то мужчина. Он стоит на другой стороне Крейсвег в ясном свете зимнего утра. Я держу путь в мастерскую на Бюргвал, где мы стали собираться после того, как немцы узнали про Вагенвег.

Я оборачиваюсь на оклик и отчетливо вижу зовущего: мужчина лет сорока, на велосипеде, на голове кепка.

– Да, – отвечаю я машинально и вижу: он сует руку в карман пальто.

О нет! Я рву на себя руль, сворачиваю в соседнюю улицу, кручу педали, быстрее, быстрее. Он стоял совсем близко, слишком близко! Теперь-то мне точно конец. Мимо пролетают дома. Люди с тачками. Физиономия Мюссерта на афишной тумбе. Киоск с немецкими газетами. Где-то рокочут самолеты, но сирена молчит.

Я делаю крюк по Ауде Зейлвест. Проношусь мимо средней школы, мимо пустых магазинов. До самого обводного канала Гастхейссингел я не сбавляю скорости. Даже не знаю, гонится ли он за мной, но обернуться – значит потерять время.

На канале я встречаю Трюс. Отдуваясь, подъезжаю к ней, вся в поту, голова кружится, того и гляди, грохнусь в обморок.

– Какой-то мужик, – задыхаясь, выпаливаю я, – спросил, зовут ли меня Фредди.

– Как он выглядел?

Как выглядел… я помню только руку, скользящую в карман.

– Как он выглядел, Фредди?

– Кепка, темное пальто, на вид лет сорок. – Я пожимаю плечами. – Или пятьдесят.

– Ты остальным-то не говори, – советует Трюс. – А то еще решат, что ты…

– Что я что?

– Что ты его к нам привела.

Я вытираю со лба холодный пот. Если они и вправду так подумают… Мне прекрасно известно, что тогда будет.

– Да ну тебя! Никому это и в голову не придет! – зло рявкаю я.