Читаем 0,5 [litres] полностью

Лучший друг Димы, Ванек, тоже выполз из тачки, аккуратно закрыв дверь. Не удалось. Во вторую попытку им было вложено уже больше сил. Закурили, дожидаясь момента, когда машина скроется за поворотом. Только вот водитель никуда не опаздывал – ковырял телефон, выискивая новый заказ пожирнее. Дима даже не пытался имитировать попытку дозвониться до кого-то, не придумывал никакой маскировки. Город засыпает, просыпается мафия.

Город жует и глотает.

* * *

– А это ты где?

– Тут. – Она показала пальцем вверх, на крышу.

– Блин, круто. Я и не знал, что ты играешь.

– Только если грустно, – прошептала Яна, положив голову на грудь молодому человеку, листающему фотографии в ее телефоне. Фото сделал давно забытый мальчик, с которым они пили вино на крыше дома, захватив гитару, когда она только переехала.

– А это кто? – возмущенно сказал парень спустя минуту, показывая ей дисплей: на фотографии Яна весело улыбалась, сидя на коленях у парня. На снимок попало только отражение всего этого в окне, так что получались лишь смазанные силуэты.

– Никто.

Она выхватила телефон из рук молодого человека и демонстративно нажала на пиктограмму корзины.

– Нет, ну объясни, – просил очередной кавалер, твердо намеревавшийся выяснить, почему его девушка хранит фотографии с бывшим в телефоне. Всю маскулинность взъерошил.

– Саша. Ну успокойся. Это – никто. Видишь? Все. Я… просто удалить забыла.

– Ну-ну.

– Ну-ну, – забавно сморщилась, передразнивая, она. Засмеялась. Наигранно. Неискренне.