Читаем pullus poetica полностью

Окутан в метель, за ребра схватил,

Идет, предлагая метель народу,

(выметен каждый овал на теле,

метелью выбелен овал от тени),-

Пророк.

Предложен эфир, природа – карета.

Кони – одеты в земные законы.

Только сидит он на троне теперь,

Забыв про метель за стеной.

И чудо. Голос сквозь горло лоснится,

Пытается выбить заснеженный рвотный ком.

И голос метелью, синонимом, рыбой

Стучится в твой дом;

И грязные стены, окна, полы

Всем телом тянулись к нему.

Но антоним природный

Аллергик пророку

И дом твой – пустынный чехол.

11.12.18.

Улиточный.

В нежнейшем панцире из скал,

Укутав ноги в стружку из песка -

Лежу, обняв ракушейчий кинжал.

08.01.19.

"Словно мотылек, переполненный жаждой,

Я кружусь над твоим пламенем."

Хуане де Ибарбуру.

Метаморфозы красного.

Капля бордовая

в темно-красной тени

этой старой избы

протекала изгибом

по неровному телу

свечи.

Нервный глаз

неустанно следил,

как горит

бледно-красное пламя

в черном жерле печи. Неустанно.

Рядом светлая

(называет себя канарейкой)

трогала перьями

голые стенки щек.

И под треск от поленьев

пропевала чудные слова:

"Хочешь.. платье Тебе подарю?

Хочешь.. уголь в ладонях найду?

Хочешь.. греться Ты будешь Сам

от тепла бесконечных клюкв?"

Но, глазами отвергнув псалом,

Он нежнейше сомкнул её клюв;

раздевал эту мелкую птицу.

Раздевал до костей,

чтобы видеть уют;

раздевал и глядел,

как стекает в багровом тону

этой дряхлой избы

по фалангам, кистям

и до сыростей трещин

в деревянном полу

жидкость красного цвета.

Вихрь смялся от страха в углу.

Ветер солнечный синусоидой

обогнул эту злую избу. У порога

стояло знамя,

алой гранью

делившее сутки.

У порога ни знака, ни цифры,

только пыль, сорняки и цветы.

И лучами искрилось солнце,

поднимая гранатные сгустки;

надвигало на плечи Земли

рубцеватые волны мольбы.

Киноварь,

будто жемчуг,

разбросан в истлевшем гробу.

И босою стопой, как

образчик любого Вне,

Бог разглаживал сферы

в тонкие, острые

горизонтали

и царапал подобным кинжалом

(вдоль вен)

римских цифр фаланговый строй,

ограняя на бледной коже

кисло-красные числа

эпителия календаря,

чтобы выделить дни:

затмений, рождений и сна.

01.03.19.

Надеюсь

Возможно,

(не смею утверждать)

тебе стихи мои

когда-нибудь по вечеру

с пургой и мелкими шажками

полюбятся, как нечто цельное.

Ведь там, скажу открыто

как дверь в палату мертвеца,

там тоже есть черты лица

твои, как заводь моего желания.

Как скрип пластинки

что не слушали,

как на больной ноге нарыв

и седина ресниц

там уживаются раскрытые

штыки и восхваления,

торцы и пропасти

мгновения.

Затем, чтоб после угнетения

в самом себе сыскать контракт

на дурный стиль и это

русский стиль. Дурной табак.

02.03.19.

Тунели.

Как тонкое лезвие, срезая от ветра кожу.

Послушай, разденься, мне нужен воздух.

Разувай свои руки, разувай свою грудь,

я тропинки истаптывать буду, послушный.

Стужа вспять извернулась внутри,

вот опять прозвучали скворцы

и в скворечниках

(тех, что приютом служили)

руки сдавливали, а птенцы..

15.03.19.

Блики

худые ноги

ружье на стене

грязные окна

проваленный вечер

Руки за спину, лбом упереться в иконостас!

половодье свободы

опьянило социальных шлюх как если бы

вино предлагалось вместо чая в плацкарте

те кто верит – два шага вперед

упереться в штыки до сердец

и

поперхнуться кровью

два бульдога

скулы

заградительная стена

из кучки верблюдов

и кучка ублюдков

на поражение

плевком в придуманное лицо Бога

чтобы больно

тому кто верит

система сама себя извергает

знаете

если вы пытаетесь доказать

отсутствие

вы предлагаете

свой вариант дважды два

со своим итогом;

ближе к истине?

похвально

не иначе как завтра

кто-то будет талантливее

со своим исходом

и кто-то докажет

что вы враг народа

посредственное куликово

Балабанов снимал про уродов

но оказался честнее

и меня прошибает экстаз

танцев во имя свободы

неужели вы правда считаете

что истина требует доказательств

что она нуждается

в чьем-то голосе?

даже я не иначе как лирик

или фермер

всю жизнь разводивший коров

неуклюже держу сейчас

давалку-ружье

и трясусь

как теленок

предлагая своё молоко

26.03.19.

Я офицер своего двора

я рыцарь ордена спальных районов

шутка

всего лишь будущий геолог

транжира стипендий

блудливый охотник пейзажей

к друзьям припадаю

в истериках мук от исихазма

чеканю в берцах по тротуарам

борделевых новостроек

курю то бонд то кэмл

не привязан к дорогим сортам

виски и коньяку

предпочитаю комнатный самогон

любитель портретов -

сотни намалевал

в припадках ненужности

сублимация ставит на стол

граненный стакан

водка водка

две порции отчуждения законов самообладания

и мы снова вместе

цветы все порвать

отношения с эстетизмом

по спирали к животному

состоянию

к животу пару холодных сфер -

охладить футуриста и классика

краски хой!

вы фашисты

украли бесцветность

libertatem возводите в абсолют

ваш колёр локаль -

красный и черный.

консистенция Стендаля

в эссенции свастик

равна по соотношению

галактик и яблок

(из портфеля девятиклассника)

а кресты

пусть на шеях

могильные пусть

пусть знамен

или римских военнопленных

(рассаженные по лесам

варвары без крестов на шеях) -

не иначе как гробики

наклонностей гедонизма

не правда ли

греки не знали крестов?

"вот еще! мой отец первым придумал

страдание."

27.03.19.

Нетрадиционно

не сопеть а плакать

в первый же день рождения

хлюпик ты что ноздри развесил

выше голову лысую, шире легкие шире шаг