Читаем Прорабы духа полностью

Прорабы духа

ПОЕЗД«Какой поезд придет перевезти меня через этот огромный город?»Надпись на стене метроСнег сырой, как газета,шрифт, пропитанный смогом,этот город офсетныйя б забыл, если б смог бы.Опускаюсь в метрошку,ожидаю в туннеле сабвея —потрясает до дрожи,как Евангелие от Матфея.Сеет сажа на рельсы, как плохой дымоход…Что за поезд придет?Память движется цепью,точно скрипы вагонные.Вновь я мальчик. Я с мамойбегу по торнадо в агонии.Как вуаль ее платья лилова! Как дует!Идти и идти нам.Из домов развороченныхспальнисвисают как части интимные.Вылетают гробы из кладбища,циклон в апогее.И валялись столбы в проводах, точно в черныхспагетти.Нас тошнит. Как мне боязно, мама!Хочу голубой небосвод…Что за поезд придет?Твердь Земли — ты эмблема покоя(по Дарвину).Устаревшие данные!А носило ли вас, как в разболтанном сейнере,в паническом землетрясении!Кони, трупы животных,люди, пачки с разорванным хлопком.Ненасытноземная зевотаразевается и захлопывается.Нас родившая мать поглощает обратно в живот.Что за поезд придет?Мы не ждем катастрофы. Мы пьемлошадиными дозами.Груды трупов наяривают бульдозеры.Наш голубенький шарик превращаемв пустыню.Человек на Луне шарит лапами в шлакахостылых.И привозит оттудакаменюги с мертвящим названием,чтоб прибавить их к грудамземных бездыханных развалин.Но расстреливаемый, прозревая, бросаетубийцам:«Хватит! Бросьте знамена!»И падает навзничь под блицем.Мир шуршит как газета.Пахнут кровью дешевые роли.Все страшнее в кассетенепроявленный ролик.На глазах у растерянныхтелекамер и линз журналистскихвозле хижин расстреливаюткрохотулек людей луноликих.Два десятка убитых. Незначительный эпизод…Что за поезд придет?Снова мальчика вижу, уменьшенного памятью.Сыплет спелый шиповник.Я иду с моей маленькой матерью.Все меня увлекало —тишина лесовая,вода в форме лекалаи индейские палочки для рисованья…Я забыл тебя, мама,у ручья со светящимся донышком.Завтра в мраке чуланая найду тебя стонущей.И дубинка обидчикабудет тяжко лежать на ступенях.Жизни рожа обычнаяобернется тупым преступленьем.Я ползу к тебе, мама,на коленях по собственной жиже блевот.Что за поезд придет?Что за ночь? Что за поезд придет? Что за дерево?Сикомора? Надежда? Дорога потеряна!Чей-то час на курантах пробьет?Наша дохлая вера, как рыба,вверх брюхом всплывет.Брода не существует. Он выдуман, стерва.По курятникам, крошкам с пластинкамистерео,по безвыходным рельсам бредусквозь трясины болот.Я дороги не вижу.Здесь «назад» означает «вперед».Сквозь дерьмовую жижупрошепчу сквозь заляпанный рот:«Что за поезд придетперевезти меня через этот огромный город?»

Читаем Прорабы духа полностью

Прорабы духа

Похожие книги

Все жанры