Читаем Проданный смех полностью

– Девушка, присаживайтесь, – предложил дежурный. Ему было жарко, кепку он снял, рукава закатал, но все равно выглядел так, словно его только что выпустили из парилки. Хотя было не так уж и жарко – предутренняя свежесть. Квасят, должно быть, втихаря.

Дежурный задел коленом тумбочку, которая была под столом, на ней что-то звякнуло. Я поняла, что не ошиблась. Характерный звон стакана о стоящую рядом бутылку узнает любой русский, даже пеленочного возраста. Это уже в крови.

Я села.

– Что вы мне скажете? – насмешливо посмотрела на меня брюнетка, хотя чувствовалось, что она напряжена до предела. Сигарету больше теребила, чем курила.

Я внимательно посмотрела на нее. Судя по поведению и командным репликам, скорее всего, она тоже из правоохранительных органов. «Интересный тип этот Сергей, – подумалось мне, – умудрился жениться на дочке криминального авторитета и после этого стал встречаться с женщиной с погонами на плечах». В данный момент их, конечно, не было, но чутьем опытного сыщика я видела в ней мента. Матерого такого мента, опытного, хотя на вид ей не дашь больше двадцати пяти – двадцати семи лет.

Она немигающе смотрела на меня голубыми глазами. Нашла чем пугать. После тренировок Акиры на меня никакие такие взгляды «удава» не действуют. Я выдержала взгляд и ответила, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. На деле меня трясло от ярости, хотя я даже старалась найти позитив в этой унизительной ситуации. В конце концов, я же хотела догнать эту бабу, и ведь добилась этого.

– На сколько лет Сергей тебя старше? Ему же, кажется, двадцать два? – нарочито равнодушно спросила я.

Она переменилась. Внешне этого никак нельзя было заметить, но в глазах мелькнул страх. Она тут же сморгнула его, стараясь вновь вернуть жесткость взгляду, но это уже не получалась. Я сумела вывести ее из себя одной только репликой. Отлично, Мария, далеко пойдешь.

– Не понимаю, – начала она, но я перебила, надев на себя личину дворовой девчонки.

– Да ладно тебе, не понимает она! Не гони чушь-то! Только что слышала, как ты с ним в зале болтала! Какого хрена тебе от него надо? А? – Я гневно сверкнула глазами, наклоняясь к ней. – Это я его девушка, а не ты.

В дежурке стало тихо. Дорожные инспекторы один за другим потихоньку улизнули на улицу, оставив нас наедине с дежурным. Он уже понял, что дело чисто бабское, но не знал, как исчезнуть. Сидел спиной к стене, отгороженный от выхода столом. С одного бока находилась брюнетка, с другого – я. Мужик тоскливо вздыхал, но ни одна из нас не реагировала.

Наконец битва взглядов закончилась.

– Ольга? – тихо спросила брюнетка и мельком глянула на дежурного. Тот радостно вцепился в мои документы.

– Нет, перед нами Якимова Мария Андреевна. Город… Москва? – удивился он и посмотрел на меня. Брюнетка – мне показалось? – разочарованно вздохнула. Я читала по ее глазам – «не она!». Странно, отчего она так вздохнула, словно увидеться с той, кого я ищу, было бы пределом ее желаний?

– Чем занимаетесь? – спросил дежурный просто, чтобы что-то спросить. Ситуация начала меня забавлять.

– Книги пишу, – ответила я, внимательно глядя на брюнетку. Она тут же встрепенулась, резко потушив сигарету.

– Ольга Заречная? Это псевдоним?..

Передо мной встала проблема выбора. Судя по всему, визуально девочки друг друга не знают – я имею в виду Заречную и вот эту. Значит, если я скажу «да», она примет меня за Заречную, и я что-то узнаю, правда, рискую проколоться на каждом шагу. Либо я говорю «нет», и хрен мне эта баба что расскажет. Ни про Сергея, ни про Ольгу. Знаю я этих сотрудников органов, как только скажешь «частный детектив», сразу гробовое молчание и ледяной официоз в ответ. Даже если интересуешься, сколько времени.

– Да, – кивнула я.

– В паспорте стоит Якимова Мария, – влез дежурный. Но брюнетка сама пришла мне на помощь.

– Почти у каждого писателя есть псевдоним, – уверенно сказала она.

Я утвердительно кивнула, попытавшись изобразить радостное узнавание. Кажется, она мне тоже рада. Интересно почему?

– Так это ты? – на всякий случай спросила я. Она кивнула, широко улыбаясь.

– А… извини, не узнала, – проблеяла я. – Думала, это не ты, а другая какая-то… Голос и вообще…

Но она меня уже не слушала.

– Господи, какое счастье, что ты нашлась! Что же ты раньше-то не позвонила? Я чуть с ума не сошла, когда узнала, что ты пропала! Такая операция… – тараторила брюнетка. И, хотя я не понимала, какие дела у Заречной были с бывшей девушкой ее парня, пыталась играть правдиво.

– Так было нужно, – туманно ответила я.

– Он не догадался? – в свою очередь уточнила брюнетка.

Я отрицательно помотала головой. Кто такой «он», о чем он не должен был догадаться – фиг знает, по ходу разберемся.

– Заречная? – удивленно переспросл дежурный. Извлек откуда-то из-под стола знакомую мне уже книгу в голубой обложке, на которой ясно отпечатались следы двух стаканов. Покраснел, быстро-быстро протер рукавом, пытаясь разгладить бумагу, и протянул мне.

– Можно автограф?