Читаем Post scriptum полностью

Post scriptum

Георгий Петрович Чистяков , Пётр Георгиевич Чистяков

Я в маленькой кирхе укрылся,Испуганный шумной грозой.Свет, гаснущий и косой,Сквозь узкие окна струился.Я был там совсем один,А всё как-то странно молчало,Замученный лишь и усталыйПривратник бесцельно бродил.Шаги застучали в проходах,Безмолвно дрожало стекло,И медленно время текло,Как будто в далекие годы.Часы проходили, а яСидел за последней скамьею,И камни следили за мною,В молчании что-то тая.Казалось, задвижутся своды,Казалось, проснется орган…Я был одурманен и пьянОт старогерманской свободы.

* * *

Отрекаясь от атрибутов,Забывая знаки привычные,Отрясать коварные путыБормотания неприличного.Находить в корявом шипенииЗвуки светлые и светящиеИ услышать горнее пениеВ утомительном храпе спящего —Не проснувшегося с рассветом,А молчащего и сурового.Может быть им будет согретаИ замерзшая сущность нового?..

* * *

В храме никого. СлужительВажно бродит с бубенцом.Входит в светлую обительПастор с ханжеским лицом.Утро. Службу начинаютВ пустоте немых скамей…Я теперь уже не знаю,Может быть, и прав был Змей.(Отчего я здесь, в этой бессмысленной обстановке,рядом с ханжой, плохо бормочущим по латыни?Все грезы исчезают, и я убегаюпо улице, идущей в гору к Развалинам…)

Стихотворения 1970-х годов

Воспоминанья о старом доме

К галатам 4: 9

IДуша идет по старому паркету,А на плечи садится мокрый снег.IIКак плачет об ушедших сказках летаК гипербореям занесенный грек,Так плачет и печалится в туманеМоя непросветленная душа.IIIПо улицам забывшихся преданийЯ ухожу, сбиваясь и спешаТуда, где некогда… туда, где я когда-то…По улице, где помнил старый дом,Как открывалось из «Послания к галатам»,Чту называют люди божеством.А истина мешалась с глупой ложьюВ идеях полудетского ума.IVИ вот теперь идет по бездорожью,И вот опять юродствует зима.VВсё это – капли ливня древних лет,Шумевшего над крышами Эллады.Сверкающий, как зеркало, паркетВедет меня сквозь наши «анфилады».

1973

Nocturno

Когда случайный крик прорежет тьмуИ явятся смущающие тениВ мерцаньи, непонятном никому,То как избавиться, никак я не пойму,От омертвляющей конкретности мышленья.Ночь – время суток, – скажет практик серый, —Асфальт, фонарь, закрытое окно.Но между прочим, это всё равно:Понять язык деревьев не даноЛопочущим без разума и веры.По мне мелькнет случайный луч Луны,Я вспомню об обманутом Орфее,Звонки трамваев больше не слышны,И я туда свои направлю сны,Где плачет очарованная фея…