Моё пристанище – это книжная полка в твоём доме. Мои страницы – это моя жизнь, но вместе с тем и моё заточение. Я – лишь воплощение мыслей, иногда слишком стереотипных, чувств, страданий, убеждений, горестей и радостей Автора. Я – герой той или иной книги. Вы никогда не задумывались о том, что выдуманные герои тоже умеют жить? Умеют чувствовать также ярко и глубоко, если не сильнее, чем люди?

А вот я это понял. В тот миг, когда твои руки взяли меня, и с увлечением перелистывали страницы моей истории. У тебя очень нежные и ласковые касания. Это понимание пришло не сразу.

Я ничем не выделял тебя среди множества других моих читателей. Ведь это не единственный мой экземпляр. У каждого разное отношение к книге. Кто-то прочтёт и забудет, оставив пылиться её на полке, кто-то – сожжёт. Иной – вовсе не понимает её значение. Знаешь, я и сам порой не понимаю смысл своего существования. Да-да, именно существования. Я живу только тогда, когда читатель открывает мою историю, проникает в мою жизнь. Некоторые обрывают её, захлопнув книгу от потери интереса. Они обрывают мою жизнь. Но я не виню их. Знаешь, мне порой самому скучно и стыдно за мою, заранее продуманную кем-то, шаблонную жизнь. У вас, людей, есть замечательная отличительная черта – менять её. Я, как и другие герои книг этой возможности не имею. Когда человек закрывает мою последнюю страницу, я умираю.

Но не будем о грустном. Знаешь, мне порой кажется, что я обретаю что-то своё что-то особенное, несмотря на то, что я знаю свою жизнь наперёд. Я чувствую себя другим, благодаря тебе, Читатель. Я хочу становиться другим.

Я просто хочу, чтобы ты знал, что я всегда жду тебя. Эти вечера, когда ты уставший от серых обыденных будней, садишься за стол, включаешь настольную лампу, свет от которой мягкими бликами падает на мои страницы, ты прикасаешься ко мне. Ты живёшь со мной. Радуешься за меня, смеёшься, огорчаешься, проживаешь каждый миг моей скучной, заученной мной и тобой жизни. Прости меня за боль, которую причиняю тебе порой своими словами, поступками. Я хочу изменить себя во многом. Ты меня никогда не осуждаешь, лишь вздыхаешь глубоко, и с горечью смотришь на меня. Ты любишь мою душу. Принимаешь меня таким, какой я есть. Я знаю, ты всегда вернёшься ко мне. С тобой тепло. Но всё, когда-нибудь заканчивается. Каждый раз, когда ты читаешь последние слова моей истории, мне становится грустно. Сейчас ты закроешь меня, и я умру. Нет, ничего не измениться, я останусь стоять на полке, с точно такой же своей историей. Слово в слово. Но вновь начну лишь существовать. И неизвестно, откроешь ли ты меня когда-нибудь. Я боюсь, что ты забудешь меня. Боюсь потерять тебя. Но несмотря на это, я рад, что был в твоей жизни. Пусть неидеальный, со своим характером, привычками, убеждениями и мыслями. Я буду ждать наши вечера. Буду ждать тебя, мой Читатель. Ты не слышишь меня, но я верю, ты чувствуешь.

Пожалуйста, не закрывай книгу, я не хочу умирать....

***

Она читала и перечитывала последнюю страницу своей любимой книги. Слова, почти заученные наизусть, никак не хотели восприниматься сознанием. Эта книга была ей настолько близка, что сжималось сердце леденящей тоской при мысли, что скоро, вот уже сейчас, придётся вновь расставаться с ним. Вот эпилог. Терять близкий и понятный, ставший родным мир, который она держит сейчас в руках, нестерпимо больно.

Там – его история бессмертна. Там – её Мужчина превращается в прах.

Перелистнув последнюю страницу, она аккуратно закрыла книгу. Трепетно провела пальцами по обложке и, не сдержав внутреннего порыва, прижала её к груди.

– Я обязательно вернусь…

Уставший Мир

Изучаю мир из окна потерянным взглядом. Небо неописуемо прекрасно во время заката. Из череды безликих дней догорает еще один. Солнце медленно опускается за горизонт. Оно уже не такое обжигающее и слепящее, как днём, а мягко пригревает теплыми вечерними лучами. Небо переливается всевозможными красками заката – от ярко желтой до блекло фиолетовой. Медленно надвигаются сумерки. Природа замирает, почти неслышны гул машин и гомон людских голосов. Начинают зажигаться фонари, бледно желтыми полосками освещая землю. На небе проступает блёклый серпик месяца. Звёзды неуверенно замерцали на бескрайнем просторе Вечности. Город погружается в тишину. Для каждого она своя.

Замираю в нерешительности над исписанным листом бумаги. А что для меня Тишина?

Тишина – это одиночество, изредка нарушаемое шелестом листьев, гулом проезжающих машин.

Тишина – это благоприятное время для того, чтобы слушать самого себя. Это – свобода мысли. От себя не убежишь.

Закрываю глаза, улыбаясь, позволяя себе раствориться в безмолвии этого мира.

Книга… Для меня это способ достичь своей тишины. Только ты и твои мысли, тихий, спокойный внутренний голос, повествующий о жизнях других. В каждом герое есть что-то своё. Близкое, понятное, родное. Состояние умиротворения и покоя. Мне тяжело закрывать книгу, теряя свою внутреннюю тишину всякий раз, когда история заканчивается.