Читаем Мастер снов полностью

Мастер снов

Обнажить свои самые гнусные мыслиИ облечь их в изящную речь.Выливая на голову статуи рислинг,Можно чьё-то вниманье привлечь.Но в циничный наш век, где царит вероятность,Богохульство молитвы скучней,И, напрасно потратившись, вот неприятность,Ты почувствуешь — надо гнусней.Ведь для зрителей ты не ценнее окурка,Зря стучишься в их медные лбы,Разве кто-то полюбит неряху-придурка,В упоении общей борьбы?И упав на асфальт удивлённо,Вдруг поймешь у последней черты —Нас у мира таких миллионы,А у Космоса есть только ты.

27.02.05

Осень, краски

Осень, Осень смешивает краски,Солнце выйдет в середине октября.Как желтеют листья без подсказкиСочинённого для них календаря?Ярость ветра или ветра ласки,Принимают, не благодаря,Засыпая в разноцветной сказке,О политике они не говорят.И когда мы старый мир разрушим,И умрём, друг друга истребив,Может, в этих кронах наши душиБудут жить, о смерти позабыв.Расшумятся утром в этих клёнахЧёрные скандальные вороны.

10.10.05

Паук

Сочится сквозь стены таинственный свет,Сквозь звёзды, сквозь поры пространства.Шаги разбиваются о парапет,Обманутого постоянства.Здесь в чёрной Москва-реке плещет вода,Холодным соблазном забвенья,И сколько б ни шел, не уйдёшь никудаИз сонного оцепененья.Я пойман, я заперт, как в банке паук,Хоть вывернись весь наизнанку,Кричу, но назад возвращается звукОт неба, закрывшего банку.Быть может, когда я дойду до угла,Откроется крышка стальная,В мохнатое тельце вонзится игла,На волю меня отпуская.

04.03.05

Птица

Умерших иногда мне снятся лица:Моих родных, знакомых и друзей,А мой учитель никогда не снится,Не говорит со мной в стране теней.Во сне туман над пропастью клубится,И плачет посреди пустых полейМоя душа — потерянная птица,За стаей не успевшая своей.Опять ни с чем встаю я по утрам,И снова вечер дарит обещание,И вновь один скитаюсь я по снам.Подавлен безнадёжным пониманием,Оставлен на земле для испытания,И справиться с заданьем должен сам.

«Сколько радости чувству и зренью дано!»

Сколько радости чувству и зренью дано!Как играет в бокале живое вино,Как сверкает на солнце ночная роса,Как заколка блестит у тебя в волосах,Увлекает волной фантастический Аист,И сияет по осени умерший лист.Ясность формулы, грани прозрачного льда,И свивается в струи речная вода.Но, наверное, всё же прекрасней всего —Над твореньем склонённое божество.

Сугробы

Перейти на страницу:

Похожие книги