Читаем Холсты полностью

Холсты

Наталья Тимофеева , Галина Константинова

Трава былой теряет глянец,И с каждым днём скучней дожди,И солнца редкого румянецНе виден поутру. БлажитВ печной трубе бродяга-ветер,Минором навевая грусть,И лишь петух поёт о лете,Да радует калины куст,Чуть-чуть расцветивший карминомТугие гроздья. У дверейРассыпала, дрожа, осинаМозаику листвы своей…Всё ближе август к непогодеПододвигает дней разбег,Всё глуше птичий крик. И вродеЕщё тепло, но краток векЗелёного убранства. ПлетиРазвесил хмель, шиповник ал…Но тянет прелью от повети,И звёзд непрочен ареал.Они небесною пыльцоюЗемную осыпают грудь,И месяц движется с ленцою,Меж туч торя свой бренный путь.Он смотрит сверху долькой дынной,Неярок по-сиротски свет,Застрявший в сети паутинной,Что серебрится на просвет.

Бабочка

Иглой серебряной звездаПронзает спящее пространство,Где нежно пахнет резедаИ сад стоит в простом убранстве —Неспелой горечи плодовОн полон. В лунном свете зыбкомВсё отдыхает от трудов,Лишь облако небесной рыбкойПлывёт в тишайшей вышине,И сад в безмолвии покорномТаинственно в слепом окне,Как в раме, жимолостью, тёрном,Смородиной и хмелем мнеРисует дивную картину…Трепещут тени при луне,И бабочка летит к камину…

Едва касаясь

Опять с рассветом за окном завьюжило —Черёмуха роняет лепестки,И плещет солнце занавесей кружевоНа тёплый сурик половой доски.Запенил южный ветер цвет калиновый,И засиял лазурью небосвод,И старой медной лампой АладдиновойНад миром солнце жаркое плывёт,И накаляют воздух дни безумные.В садах сгущают тени вечера,И ночи тают коротко безлунные,И вновь приходит день, что был вчера.А дальше — больше, всё пошло — поехало,Дожди и вёдро, лета кутерьма…И лишь плоды — рассудочными вехами,И лишь тебя согрею я сама…

Луна пошла на убыль

Луна пошла на убыль, ночь туманна,В прогоне не слышны ничьи шаги,И небеса волнующе и странноГлядят, мерцая. Не видать ни згиВ мельчайшей взвеси, смутны очертаньяВысокой груши, лунный ореолРасплылся вширь. И лишь мои мечтаньяЛожатся новой строчкою на стол,Где чистый лист белеет, непорочен,Бумаги — собеседницы ночной,И где нажим пера тяжёл и точен,Ведомый в путь уверенной рукой.Над головой моей кружатся, немы,Нежнейшие ночные мотыльки,И вместе с ними — будущие темыСтихов моих, свободных от тоски.

Лесное

Перейти на страницу:

Похожие книги