Читаем Избранное полностью

Избранное

Почему наступает веснаИ просторы ручьями залиты?Потому что весна, онаНе зависит от волокиты!Ну, а если б ее приходМог зависеть от бюрократа?..Полагаю, что в этот годЛюдям стало бы страшновато.— Снег, — изрек бы он, — не истек,И устроим мы обсужденье,Прежде чем установим срокСнеготаянья и потепленья.В силу вышестоящих причинПусть вода никакая не льетсяДо того, как мы в план включимВсе лучи исходящего солнца.И бранили бы люди тогдаЗатянувшийся холод проклятый…Но бежит по канавкам вода,Ибо таянье снега и льдаНе зависит от бюрократа!

«Чья душа настолько измельчала…»

Чья душа настолько измельчала,Что отдаст меня за огурец?Где оно, великое начало,Положившее всему конец?От всего немногое отведав,Я смотрю на все издалека.По путям вопросов и ответовОчень быстрая езда легка.По путям ответов без вопросовОчень быстрая езда трудна —И торчу, непризнанный философ,В океане Истины, у дна.

«У меня, должно быть, в душе нищета…»

У меня, должно быть, в душе нищета —Не хочу ни старья, ни модерн.Вижу книги — я книги еще не читал,Книги я только смотрел.Я и умный, и глупый, в то время как выОчень умные люди — и только.Я от вас убежал на поля трын-травы.Что толку?

«Не ведая брода…»

Не ведая брода,Не зная реки,Не суйся в болото,Как все дураки.О многом не ведай,Но праведным будь.Победой, победойЗакончится путь!Люблю все на светеЗа то, что поэт —И солнце, что светит,И тучи, что нет.Спасибо, планета,За холод и зной.Победа, победа,Победа за мной!

«Должны мы все свой пай нести…»

Должны мы все свой пай нести,Зовет на то Расея нас,Но, кроме гениальности,Присуща нам рассеянность.Стихов слагаю томики,И строчка в память врезана;А между тем на домикеТорчит себе железина.Неведомая даль ясна,Иду, беды не ведая,И в тот же миг ударилсяЖелезину об эту я.Виском хватился правыим,Должно быть, оглушительно.Хотя мы мелко плаваем,Но действуем решительно.

«Он всю жизнь бессмертьем бредил…»

Он всю жизнь бессмертьем бредил,Ненавидел смерть,Более всего на светеОпасался умереть.Мысли многие набатныИ зовут на бой.А мысль о смерти неприятна,Как зубная боль.Мысль о смерти угнетала,Как никто иной.И вот, чтобы ее не стало,Покончил он с собой.

«Пусть будет эта повесть…»

Перейти на страницу:

Похожие книги