Читаем Из восьми книг полностью

Из восьми книг

Я, быть может, последний,Кто вас помнит, хранит ваши лицаВ крыльях памяти, в перьях напева, —Скрипы лестницы летнейВ стеклах полдня мечтали продлиться,Но стемнело безмолвно, без гнева.И последние нотыВтянет воздух ночной и холодныйВ забытье прорастаний посмертных. —Только в сердце у ЛетаРаздвигается город бесплотныйТоржеством вакханалий несметных...

1980

О Лао-цзы, мой друг любимый,Сказавший правду столь давно:«Лишь хрупкое – неколебимо,Все прочное – обречено!»Весь океан со звездной башни,Наверно, не крупней слезы,Но мы – внизу, нам очень страшно...Хоть слово крикни, Лао-цзы!

1980

СМЕРТЬ НА УЛИЦЕ

Не хватило дыханья, и к двери пришлось прислониться,И блуждала душа по окрестным проулкам, покаЕй в любви признавался надменный атлант белолицый,Что поддерживал своды предсмертного особняка.И последней листвой тополя призывали – остаться,Но в эфир потянуло, в густой, симфонический мрак,Где в дурном разногласье клокочущих радиостанцийПесню детства тянул, опоздав на полвека, «Маяк»...

1980

МОСКВА – КИТЕЖ

Только пастбище белого стадаДуш пугливых и кратких в пути:От разлада до снежного сада —Город полуприкрытого взглядаИз-под озера сна, взаперти.Так и вспомнятся строгие стены,Оплетенные клейкой травой,Эти площади – выплески пены,Растворяющие постепенноВ цепкой поросли выговор свой.Здесь мы бегали в детстве когда-то,Водной гибели не осознав,По путям Грановитой палаты,По годам, по Стране-Без-Возврата,Сжатой желтым узорочьем трав...

1980

ПОСЛЕСЛОВИЕ

Был вечер – нестройного лета итог.Кончал мотылек свой последний витокНад лугом. И в лиственный ворох,Как звуки, вплетались обрывки цветов,И сохли кусты разговоров,Говоренных в долгие светлые дни,Когда во вселенной – куда ни взгляни —Слетаются эльфы на танцы,Склоняется небо к аббатствуКлюни Без долгих дождливых нотаций...Но длился исход доброты и тепла,И Божья рука не сквозь море вела,Не к обетованным нагорьям,А к собственным душам, сожженным дотлаГрехом первородства и горем,К осеннему ропоту, к снам наяву.Ты видишь – забыв о земле, я плывуПо хмурому морю избранья,Склоняя недожитой жизни главуНа иволги голос ранний.Ты знаешь, конец мой не будет жесток,Поскольку багровый склонился цветокНад пропастью памяти...Где-то Ведет Моисей племена на Восток,И длится палящее лето...

1980

УЧИТЕЛЯ

Перейти на страницу: