Читаем Фальшивые зеркала полностью

Ищу по пейджеру Падлу. Не нахожу. Надо было спросить… Впрочем, номер Чингиза я помню!

— Телефонный звонок в Москву, — сообщаю я. Пейджер мигает зелёным огоньком — значит, денежный лимит до конца ещё не выбран. Звонок из виртуальности в реальный мир не очень дорогой, но всё-таки платный…

Набираю номер на клавиатуре, не доверяя пейджерным программам распознавания голоса. Жду — минуту, другую, слушая размеренные гудки…

Чёрт возьми, да ты же по квартире с сотовым ходишь! Ответь!

— Да.

Голос Чингиза резок и напряжён, будто он ждёт какого-то неприятного, но неизбежного разговора. Ладно, это его проблемы, а я сейчас ищу, на кого бы вывалить часть своих.

— Это Леонид.

— Привет. Уже проснулся?

По крайней мере интонации меняются, он не против разговора…

— Можно считать, что и не спал.

— Что так?

— Всё то же… Чингиз, тут новые проблемы со старыми неприятностями.

— Ясно. Подъезжай ко мне.

— Хорошо, но мне надо ещё кое-что сделать.

— А ты здесь подъезжай. В Диптауне. Адрес простой — «Хакерское подворье».

— Падла будет?

— Все будут. Очень хорошо, что ты позвонил. Давай…

Все? Наверное, имеется в виду ещё и Пат.

Чингиз прерывает связь первым.

Что ж, предложение неплохое… Выхожу из гостиницы, по-прежнему озираясь, но ничего подозрительного нет. Диптаун живёт и здравствует, в Диптауне все спокойно… Над городом — тёмное, вечернее небо с первыми звёздами. Опросом было выяснено, что для отдыха и развлечений семьдесят с лишним процентов людей предпочитают ранний летний вечер…

Ловлю машину, называю адрес.

И совершенно не удивляюсь, когда после трёхминутного пути машина подъезжает к точной копии здания, стоящего в реальности в Москве.

Даже морды охранников похожи…

А что, собственно говоря, можно было ожидать от человека, чья квартира похожа на горячечный бред обитателя Диптауна? Взять да и поместить эту квартиру в виртуальное пространство. Стереть разницу между мирами окончательно. Я сам когда-то так экспериментировал… вот только хоромы были не столь роскошные.

— К Чингизу, — говорю я охране, и никаких возражений не следует.

Это пока всё так просто. Если в Диптауне появится настоящее оружие — проверки будут посильнее, чем в настоящем мире.

Поднимаюсь в лифте. На этот раз внутренняя дверь квартиры заперта, звоню и некоторое время жду.

«Внимание! Производится внешний контроль системы!» — предупреждает Вика.

Что ж, пусть производится.

Дверь открывает Пат.

Он несколько более растрёпан, чем в настоящем мире. Одет в виртуальный костюм с радиоудлинителем, что уж совсем ни в какие ворота не лезет. Зачем носить в глубине то, во что ты одет на самом деле?

— Приветики… — бормочет Пат, отступая в сторону. — А ты быстро…

Вхожу, с любопытством озираюсь, пытаясь сравнить впечатления. Вроде бы интерьер выдержан точно… Впрочем, чего можно ждать от Чингиза — за свои деньги тот способен нанять лучших пространственных дизайнеров Москвы…

— Привет, Пат. А где хозяин?

— Тут хозяев нет, — солидно отвечает Пат, пожимая мне руку. — Только в своих комнатах каждый хозяин.

У меня вертится на языке всё, что я думаю о подобных играх в коммуну и хакерскую вольницу, но я молчу. В чужой монастырь…

— Лады. Тогда — где Чингиз?

— Пошли…

Иду за мальчишкой на кухню, по пути заглядывая в окна. За окнами — Москва. Причём живая, настоящая. Ездят машины, ходят люди, плывут облака, моросит дождик…

Это даже не закрученный в кольцо ролик, готов поручиться. У каждого окна настоящего дома стоят камеры, транслирующие в глубину изображение.

Не просто круто!

Изящно…

Навстречу лениво выдвигается ретривер. Тянется носом к моей ладони.

— Байт, отвяжись! — бросает Пат. Собака покорно отходит. Слишком уж покорно. Ну хоть собака сделана программно. А то я готов поверить, что они и на пса натягивают комбинезон…

Я ожидаю, что Чингиз будет пьянствовать на кухне. Но Пат указывает на винтовую лестницу и пропускает меня вперёд. Похоже, предпочитает замыкать наше шествие.

Поднимаюсь в столовую, куда в настоящем мире так и не попал.

Помещение округлое, часть стен — стеклянная. В потолке — стеклянный купол. Пол выложен плотным ковровым покрытием. В общем-то обстановка даже аскетичная. Никакой мебели. Стола и стульев — и то нет!

Зато на полу, вокруг нескольких бочонков пива, сидят по-турецки Чингиз, Падла… и Маньяк!

— Ага! — вопит Падла. Оглаживает рукой лысину. — Вот и наш дайвер!

Здороваюсь с ним и с Чингизом, обнимаюсь с Маньяком. Спрашиваю:

— Шурка, ты моё сообщение не получил?

Маньяк хмурится, достаёт пейджер. Смотрит на табло, потирает переносицу:

— Получил… оказывается.

Ладно. Всё равно все собрались.

— Садись, будь как дома, — дружелюбно предлагает Чингиз. — Пат, сгоняй за чипсами!

— Почему это… — начинает Пат, но под взглядом Чингиза стихает и уходит вниз.

Сажусь на пол. Мне наливают пива — «Балтика», седьмой номер… Наверное, это некий компромисс между вкусами Падлы и всех остальных.

— Мы пытались выяснить реальность оружия третьего поколения, — говорит Чингиз. — Вот… кое-что накопали. Саша, ты повторишь?

Маньяк кивает. Вид у него растерянный, будто даже ошарашенный.

— Я там попытал… у нас. Кстати, Лёня, ты учти — я взял на работе отпуск.