Фаргат Закиров

Енот-полоскун

Собирал я как-то грибы в лесу. Осень стояла тихая, безветренная и яркая. Лишь редкий мелкий дождик тревожил янтарную листву в дубраве. Дышалось легко и свежо.

Тихая охота подходила к завершению. Я уже почти полное ведерко набрал. Белое, пластиковое, литров на двенадцать, с удобной ручкой. Скинув рюкзак на землю, поверх ковра хрустящих опавших листьев, я открыл его, достал оттуда термос со сладким чаем и газетный сверток с последним бутербродом.

Поставив на дно рюкзака ведро с грибами: ароматными рыжиками, мясистыми боровиками и аппетитными груздями, я уселся на замшелый пень, постелив на него газету от бутербродов, принялся перекусывать на дорожку.

Над головой моей внезапно раздалось громкое гоготание. Задрав голову к небу я проводил взглядом очередной клин журавлей. Помахал им вслед и улыбнулся какой-то теплой своей мысли.

***

Я шел едва заметной тропкой вдоль бережка лесного озера. Тяжелый рюкзак с грибами оттягивал плечи. Небо снова заволокло серой пеленой. Стаи перелетных птиц бороздили его то и дело в направлении к югу. Воздух свежел к вечеру.