Читаем Душа дракона (СИ) полностью

— Чёртовы сектанты! — воскликнул другой мужчина, что, как ему казалось, тихо подошёл с другой стороны с каким-то артефактом в руках. Бэр его прекрасно слышал. И шаги, и дыхание, и биение сердца. Он вообще слышал сердца всех людей вокруг в радиусе полусотни шагов. И это тук-тук на удивление не раздражало, воспринимаясь естественно.

Бэр обернулся и посмотрел на шар, что тот держал в руках.

— Что это?

— Сфера Арбо, — торжественно произнёс он. — Она позволяет отделить правду ото лжи.

— Вот как? И почему она светлая?

— Потому что вы не врёте.

Бэр вяло улыбнулся. Он ведь действительно не знал и не помнил, что в руинах произошло. Он даже не знал, где эти руины находятся, что он тут делает и что вообще происходит. Да и имени своего тела он тоже не знал. В пентаграмме он был сгустком чёрного тумана. У Богини — безликим человекообразным образом, словно вытканным из того же самого чёрного тумана. А тут… тут у него было вполне себе живое тело. Своё или чужое — неясно. Но даже если он его у кого-то отнял — его это мало тревожило. Что-то ему подсказывало, что даже гибель тела для него не конец. И обычным способом его не убить по-настоящему. Хотя, конечно, такие чувства могут быть весьма обманчивы.

— Вы знаете, кто я?

— Пока нет. Но скоро, обещаю вам, мы выясним это.

— Рад это слышать, — всё так же вяло произнёс Бэр. — А что произошло в руинах? Вы, кажется, всем произошедшим сильно обеспокоены.

— Сектанты проводили свой ритуал. Вас мы обнаружили на жертвенном столе. Вероятно, что-то пошло не так, и вы чудом выжили.

— Какой ритуал? Жертвенный стол? Они хотели меня принести в жертву кому-то⁈ — оживился Бэр.

— Видимо, но вы не волнуйтесь. Всё обошлось.

— Можете по порядку всё объяснить?

— Мы возле руин Делаима, — с какой-то особой интонацией произнёс этот человек.

— Это мне ничего не говорит.

— Ах… ну да, конечно, — вновь стрельнув взглядом на сферу Арбо, произнёс он и продолжил: — В далёком прошлом здесь находилась резиденция одного из великих магов, из-за чего…

— К нему тянет всяких авантюристов? — перебил его Бэр.

— Если бы. Сектантов. Они регулярно проводят тут свои ритуалы. И вам очень повезло, что у них в этот раз что-то пошло не так. Обычно мы успеваем, когда уже поздно что-то предпринимать. Сектантов и след простыл, а на песке и камнях лежат лишь истерзанные тела. И нам остаётся их только передать родным.

«Очень удобно, — подумал Бэр. — И овцы сыты, и волки целы, и пастуху светлая память».

— А как быть со мной? Вам уже удалось выяснить, кто я такой? — вновь спросил Бэр, проверяя своих собеседников. Возможность слышать сердца делало его ходячим детектором лжи. Но как этой штукой пользоваться, он пока ещё толком не знал. Не привык.

Так что и не полагался особо.

— Да, — произнёс третий голос, также «незаметно» подошедший со спины. У них, видимо, манера была такая. — Мы всегда это можем определить, даже несмотря на то, что труп обычно очень сложно опознать. А иной раз от него остаются одни фрагменты. Эти сектанты не воры. Они оставляют личные вещи принесённого в жертву рядом с ним.

— Как благородно с их стороны, — фыркнул Бэр. — Мести со стороны родственников, полагаю, они не боятся?

— Так и есть. Сектанты — тайное общество. Обычно мы узнаем в человеке приверженца секты только по чёрной татуировке на груди, проступающей после смерти.

— Иначе их не опознать?

— Да, — кивнул этот человек. — К счастью, культ Чёрных сердец распространён только в этих краях. Они привязаны к своим ритуальным местам и не уезжают от них слишком далеко. Почему — мы не знаем. Так что страдают только жители окрестных доменов.

— И я как раз таким и являюсь?

— Совершенно верно. Шевалье Дэм ля Брэн дю Соли.

— Шевалье? Хм. И что значит этот титул? Многие старые воспоминания для меня недоступны. Сами понимаете, что вчера произошло не самое приятное событие.

— Хм, — скосился говорящий на сферу Арбо. — Титул шевалье имеют младшие дворяне, передающие своё достоинство от отца к сыну. Ваш отец владел небольшим замком Соли недалеко отсюда.

— Владел?

— Неделю назад на ваш замок было совершено нападение. Все его обитатели оказались убиты, а вы пропали.

— Все? Совсем все? И даже слуги? — обеспокоился Дэм.

— И слуги. Вообще все. Даже лежащая у замка деревня оказалась вырезана подчистую. Вполне себе обычный поступок для сектантов.

— Надеюсь, мой замок ещё не присвоен никому?

— Пока нет, не должен. Вы пропали без вести. По закону наших земель требуется год с момента пропажи, чтобы на собственность могли претендовать желающие. Либо подтверждение вашей гибели.

— Ясно, — мрачно произнёс Дэм. — Получается, что моё счастливое спасение лишь отсрочка. И от желающих перерезать мне глотку теперь отбоя не будет.

— Ну что вы… — лукаво улыбнулся собеседник. — Вы сгущаете краски.

— Что из моего имущества было со мной?

— Одежда, кольчуга, шлем и меч, родовой перстень, немного мелких монет и конь.

— Не густо… — покачал Дэм. — Замок, полагаю, уже разграблен.

— Жизнь сурова… — пожал плечами собеседник. — Во всяком случае, вы живы. А это немало.

— Пока жив…