Читаем Дневник. Продолжение полностью

Дневник. Продолжение

Разгляжу шереметевских дев,в изумрудной траве постою.За спиной, красотой оскудев,время множит работу свою.Не вернусь. Стану с камнем на ты —я к нему приложила ладонь.Рядом с мрамором ни темноты —только свет. Не вернусь я, а то......А то ночью хоть выколи глаз,а то днём – никого б не видать...Тишина неземная легла —в облаках начинает витать.Постою у останкинских деви гнездо по соседству совью...За спиной, красотой оскудев,время множит работу свою.Здесь останусь. Мне с камнем на тывеселее. В лицо посмотрев,я уже не страшусь темнотыи дневных нескончаемых треб.Лишь касаться святой чистотыи дыхания мраморных дев...Жить-то надо. Ведь тут часто тыто же чувствовал в годы надежд.

19 с е н т я б р я

В НЕОПАЛИМОВСКОМ

1. Дворик

Памяти Лазаря Гадаева

В Неопалимовском, где Пушкин, бронза ибылое дышит,ты говоришь, что живы – прозой истихами – ты же.У вставшего Поэта под ногойгрибные шляпки...О, Родина! И любо, и на койпо кругу шлятьсямосковскому? Здесь юность и итог —поэтов встреча.Я слышу ваш настойчивый истоксозвучий в речи.Почти врос в землю старый дом,прибавил топольв обхвате... Где-то сторонойчужбины топот...А здесь физалиса огни,ползут грибочкииз-под Поэтовой ноги —руки рабочейХудожника, чей матерьялсудьба и бронзаи кто судьбы не потерялпоэта в прозе.

2. Праздник

В Неопалимовском на праздник сердцу рай.Там был балкон и виноград под кобальт,и дряхлый особняк, конюшенный сарай,и кошечка, что лапочкой – царап... Душе царап,когда везде подкопыпод Родину, охранною подковойхранимую столетия подряд,покуда новый варвар не потряс.Святая Богородица, чей куст горит и не сгорает.Далёк Синай, а будешь начеку – Она не за горами.И вот уже не надобно подков.И как бы ни готовился подкоп,Москва к Престолу первому приходит,на беглый взгляд к бессмертью непригодна.Но жив Неопалимовский анклав,одетый в несгораемый оклад.

21 с е н т я б р я, Р о ж д е с т в о Б о г о р о д и ц ы

ВСПОМИНАЯ

...Степной ковыль, на озере камыш —всё будит память, всё тревожит.Там чайка плачет, там всплакнула мышь,рыдает озеро под вёслами... Как вожжинатянут нерв, задетый поперёк...Соломки подстелил бы, поберёг,но – если б знал... На острове базарты помнишь птичий? Аж качнулась лодкаи вёсла заработали в пазах...Ах, как светло, как пасмурно... Как ломковоспоминанье, въехавшее в быльподвижную, как шёлковый ковыль...

21, 22 с е н т я б р я

«Ну и что, что я хотела...»

Перейти на страницу: