Читаем Время винограда полностью

Время винограда

Названья улиц нового района…Они плоды не прихоти слепой:в них щелкают ппчуги упоенно,цветут сады и слышится прпбой.Но посреди Цветочных и Тенистых,роскошных скверов, тротуарных плит,внезапно строго, как сигнал горниста,военное пазванье прозвучит.Озон весны живителен и гулок.Хоть я не назову координат,привет, Артиллерийский переулок!Ты — отзвук отгремевших канонад.Теперь вокруг, на обновленной суше,надсадно минометы не ревут,красивые гражданские Катюшивоенных тезок вспоминают тут.Приходит ночь, кончается прогулка,весь город отдыхает от трудов.Бессонное названье переулкастоит на страже улиц и цветов.

Старый патефон

Ах, старый, старый, старый патефон,трофей войны из вражеского стана!Нерусскую пластинку крутит он,гусынею шипит его мембрана.Мембрана с дребезжаньем выдаетохрипшее, простуженное танго.А в памяти встает разбитый дот,и стены сотрясает рокот танка.И госпиталь. И стон. И вечера,поспешно забинтованные вьюгой.И патефон заводит медсестра —лицо мадонны с ямочкой упругой.Рукой усталой щеку подперев,сидит за полночь, словно ей не спитсячужой певицы слушает напев —и что-то набегает на ресницы.Промчалась ночь.Вой «юнкерсов» с утра.И бомба оглушающая рядом.И крутится пластинка.А сестраглядит на мир остекленевшим взглядом.Но дни бегут, как блики по волнам,бегут и не хотят остановиться.Немало лет военным орденам.Уже сдают пластинка и певица.Хозяин сед. Но снова ставит онмотивчик острой незажившей боли.Ах, старый, старый, старый патефон,в конце концов уже сломайся, что ли!..

«Не мог я знать, что в том горниле…»

Не мог я знать, что в том горниле,где обмякаешь, словно куль,мне точной пулн не отлилисреди десятков тысяч пуль.Не знал, что жить мне, видно, долго,что я друзей переживу,что буду падать от восторгав послевоенную траву.Что подниматься буду с неюнавстречу солнцу и дождям,и понемногу поседеюп что-то памяти отдам.Не мог я знать, что, карауляурочный час среди забот,однажды в сердце, словно пуля,чужая женщина войдет.Что, вопреки былым победам,под самым мирным гулом дняуже хирургам и начмедамне вынуть пули из меня.Что, победив и ложь, и сплетни,как там по датам ни суди,я буду жить, двадцатилетний,с прекрасной пулею в груди!

Возле тира

Перейти на страницу:

Похожие книги