Читаем Восход ночи полностью

Он нажал на клавишу, и монитор зажегся.

— Да так, портреты. Босс коллекционирует.

Портреты.

— Они, наверное, стоят целое состояние. Мне показалось, там есть и старинные.

— Есть.

— И?…

— Что «и»? Обычные картины.

Ну-ну. Картины-то они, может, и картины, вот только совсем необычные. И она узнает, в чем тут секрет, даже если придется изрезать одну из них на кусочки.

Когда Доун садилась за компьютер, Кико шутливо ткнул ее пальцем в предплечье, случайно попав как раз в заживающие ожоги. Она тихонько вскрикнула — не от боли, а скорее от воспоминания о том, как ужасно болела рука поначалу.

— Ой, извини. У меня, наверное, расстройство контроля над побуждениями. Надо срочно обсудить это с психоаналитиком.

— Представляю, как затянется ваше обсуждение.

Кико театрально хохотнул и двинулся к выходу.

— Просто кликни на иконку «Файрфокс». Для доступа к сети пароли не нужны.

— Спасибо.

Телепат умчался по своим делам, а Доун последовала его указаниям и набрала адрес «Гугла». В голове роились разрозненные обрывки истории Лонигана.

«Выходят из театра… потом на них нападает какой-то тип… родители гибнут на глазах Мэтта…»

Эта история казалась странно знакомой. Дожидаясь, пока ее осенит, Доун вбила имя «Мэтт Лониган» в окошко поисковой системы. Ничего интересного. Брейзи с Голосом все это уже откопали: частный детектив, работает в фирме под названием «Янус и Патрик». Большую часть результатов Доун пропустила, потому что в них повторялись все те же сведения, и потом, ее-то интересовало совсем другое.

Она попыталась найти имена его родителей — глухо. Зашла в базы данных пары газет, начала просматривать сообщения об убийствах в надежде обнаружить нечто похожее.

«Театр… вышли через боковую дверь… отец предложил ему свой бумажник…»

Все не то, все мимо. Но она упрямо продолжала поиски. Часы пробили три.

«Театр…»

Доун моргнула, отгоняя сон. Начинала сказываться усталость — день получился долгим. Мысли путались, думать логически становилось все труднее. В голове назойливо крутились сцены убийства Лониганов, но фрагменты никак не желали складываться в цельную картину. Она даже подобрала актеров на роли персонажей — смутно знакомые лица… О, черт.

Черт, черт, черт.

Убийство. Где-то она его уже видела. Не сегодня, не в мыслях…

…а на экране кинотеатра.

Не потрудившись выключить компьютер, Доун вылетела из комнаты и помчалась через зал.

— Кико! Кико! — кричала она.

«Невероятно, — твердила она про себя. — Неужели Лониган думает, что я совсем дура? Что за игру он затеял?»

— Кико?…

От усталости реакция притупилась. Доун поскользнулась на ковровой дорожке, врезалась в перила ногой, на которой еще не зажил порез от удара хвостом, и чуть не покатилась вниз по лестнице. В ноге запульсировала боль.

— Кико!

Внизу никого не было. Доун подлетела к входу в святилище Брейзи и забарабанила кулаками по толстой дубовой панели.

«Театр… улица… отдал бумажник…»

Дверь резко распахнулась. В проеме возникла безумная профессорша собственной персоной. Брейзи щурилась — то ли от усталости, то ли от досады на незваную гостью. Доун решила, что последнее более вероятно.

— В чем дело? — спросила Брейзи сквозь зубы.

— Кико у тебя? Я должна срочно рассказать ему… и тебе тоже… Лониган…

За спиной Брейзи возник Кико, который по-прежнему выглядел свежим, как огурчик. Он тоже встал так, чтобы Доун не видела ничего, кроме залитых голубым светом стен. За спинами коллег слышалось знакомое металлическое гудение.

— О чем это ты? — спросил он.

— «Бэтмен», — выпалила Доун. — Обстоятельства смерти родителей Лонигана точь-в-точь повторяют сцену гибели родителей Брюса Уэйна. Только без всяких там вампиров. Я вспомнила тот эпизод. Он…

— Брейзи, я пошел. — Кико нагнулся и пролез под рукой Брейзи. Дверь за ним тут же захлопнулась, и по дому прокатилось сердитое эхо, отскакивая от высоких потолков. — Идем. — Кико направился к мягкому диванчику посреди холла. Портрет огненной женщины — тот самый, что так напугал Доун в первый вечер — царственно взирал на них со стены.

— Кико, зачем он это сделал? Зачем наплел мне всю эту чушь? Я понимаю, конечно, что в Голливуде липовые биографии у всех и каждого, но…

— Не знаю. Может, его история правдива, а сходство с эпизодом из «Бэтмена» — всего лишь случайность. Мне и не такие совпадения встречались. Да и тебе, наверное, тоже.

На споры у Доун не было сил. Батарейка кончилась, мозг отключился. Перегрузка.

— Может, пора поехать ко мне и поспать хоть немного? — предложил телепат.

Наверное, он прав. Лучше подумать обо всем завтра, на свежую голову.

«Точно, — подумала Доун, чувствуя, что глаза жжет от усталости. — Нужно дать себе время переварить информацию, может, тогда в ней появится какой-то смысл».

Скрипнула дверь. Из подвала вышла Брейзи и, опустив глаза, направилась к Доун. В руках у нее была открытая шкатулку из красного дерева. На синем бархате лежал набор крошечных сюрикенов.

Метательные звездочки. Оружие ниндзя.

— Пока не забыла, вот тебе еще одна игрушка. — Брейзи наклонила шкатулку, демонстрируя серебряные лезвия. — Только что закончила.