Читаем восемнадцать плюс полностью

восемнадцать плюс

Мэр Москвы выходит в город,Мэр Москвы идет в народ,рвет рубаху, топчет шапку,говорит, что он урод,бьется в приступе падучей,раздирает в кровь лицо,разгоняет Ленинградкуи Садовое кольцо,Он проходит мимо храма,громко в колокол звонит,исцеляет прокаженныхи с звездою говорит,мэр Москвы в метро ныряет,посреди людской пучинытеррористов выявляет,обезвреживает мины.Пробегает кросс на лыжахи с горы съезжает в санках,он играет на гармони,стелет скатерть-самобранку,а на ней блины, икорка,да грибов соленых кадка,кормит нищих он, убогих,всех, кому пришлось несладко.Приезжает он в Билингвуи читает впопыхахдве поэмы, два верлибраи один роман в стихах,ловит тачку до Манежкии, хоругви теребя,на коленях подползаетк стенам древнего Кремля.За народ он Бога молит,за него он слезы льет —ничего не понимаетнаш ублюдочный народ.

«Это конец. Поезд медленно мчится…»

Это конец. Поезд медленно мчится.Мирно лежу, вспоминая другое.Хуже того – это было в провинции,Хуже того – это было со мною.Время шаталось, как пьяная женщина,Падали листья – тогда была осень.Помню гостиницу, в сколах и трещинах,В небе сибирском невнятную просинь.Были: фонтаны, аллюзии к Кушнеру,Яблоки в парке, река словно море,Мыло и бритва, буфетчица скучная(Хуже того – это было со мною).Были: шатание влево ли – вправо ли,Пиво с утра, а на завтрак – каша,Множество чаек, которые плавали,И воробьев, мои рифмы клевавших.Стоит уехать из этого города,Поездом скорым, в вагоне плацкартном,Сумку сжимая, икая от голода —Хуже того – не вернуться обратно —Чайки потонут и небо развалится,Все воробьи растворятся в асфальте,Даже буфетчица с мужем расстанетсяИ с чемоданом уедет в Тольятти.Волны в реке, как в кастрюле, запенятсяИ обратятся все яблоки в завязь —Город сожмется до трещины в лестнице —Той, у которой с тобою прощались.

«Речи праздничного президента…»

Речи праздничного президентаСлушает мой пьяненький народ.Начиная с этого моментаБуду ненавидеть Новый год.Он приходит бутафорским гадом,В нем куранты блеют, как баран,Расцветает детскою отрадой,Поводом нажраться вдрабадан.Ждут его и весело, и тупо,В магазинах толчея и ад,Елки новогодние, как трупы,На базарах мрачно возлежат.У метро, в ларьке, с лицом помятым,Судя по наколкам, из тюрьмы,Старый хачик соблюдает святоРитуал приготовленья шаурмы —Тот же самый. Те же мандарины,Оливье, подкисшее пюре,Телевизор, гости, запах винный —Я умру, должно быть, в январе,На рассвете, в собственной квартире,И тогда уже совсем всерьезМне подарит жизнь в загробном миреБелый и крылатый Дед Мороз.

Читаем восемнадцать плюс полностью

восемнадцать плюс

«Это конец. Поезд медленно мчится…»

«Речи праздничного президента…»

Похожие книги

Все жанры