Полина Люро

Убей меня, мама

Новые кроссовки оставляли чёткие следы на песке, ещё влажном после прошедшего недавно слабенького дождя, но налетевший ветер пустоши, словно издеваясь над беглецом, засыпал их брызгами серых крупинок, пригибая к земле одинокие островки пожелтевшей травы и пиная словно футбольные мячи огромные шары перекати-поля.

Сейчас мне было не до его выкрутасов, потому что я чертовски устал убегать от тех, кто затеял с loco Miguel1 игру в догонялки, с каждым часом подбираясь всё ближе и ближе. Но, честно говоря, даже это не особенно волновало измученного двадцатилетнего студента, хотя тело светловолосой девчонки в ситцевом платье, с которой мы этой ночью истово целовались на заправке, осталось где-то далеко в грязной канаве. И приятели по колледжу в заглохшем пикапе несколько часов как смотрели открытыми глазами в светлое июньское небо. Их кровь, наверное, засохла и почернела под этим палящим солнцем…

Но, видимо, что-то не так было с моей головой, потому что я не собирался их жалеть или, тем более, скучать по надоедливым дуракам, выбравшим такую судьбу и сполна расплатившимся за собственное легкомыслие… Сам вчера напросился поехать с ними в приграничное захолустье, чтобы «испытать себя» в дикой игре на выживание. Где всё не как в кино, а по-настоящему