Читаем Тропа. Избранное полностью

Тропа. Избранное

Чердынь! Чердынь! Звонкое созвучье,Росчерк на сыреющем песке,Где томятся каменные кручиВ древнерусской медленной тоске.Неспроста заоблачная бледностьИ таёжный голубой размах —Схоронилась старческая бедностьВ чёрных полусгнивших теремах.Здесь недвижим воздух тёмно-синийИ ни звука не слыхать окрест.Отчего поставила РоссияНа церквях своих несвятый крест?Небо рвут вопросы без ответа,И необратимо, неспеша,Колвою перетекает в ЛетуСеверная Чердыни душа.А когда уйдут отцы и деды,Иней заструится по виску,Знаешь, Чердынь, веришь, я приедуСлушать древнерусскую тоску!

«Гулко, просторно, зыбко…»

Гулко, просторно, зыбко.Да редкий шорох в подъезде.В квартире осталась рыбка,Забылась при переезде.Четыре недели – как дыба.Четыре недели – ей много.И тихо молится рыбаСамому рыбьему богу:«Боже, есть ли ты на свете?Боже, мой плен недвижим!Ведь раньше здесь были дети,Мальчик, я помню, был рыжим.Ныне здесь ветер свищет…Светлый, на что мне свобода,Когда бы немного пищиДа посвежее воду?..»Сильные делят глыбы,Сильные делают вести.Мы смотрим глазами рыбы,Забытой при переезде.

«Завербованы вербами, выжжены холодом…»

Завербованы вербами, выжжены холодом,Греем пальцы у газовых синих костров.Проклиная страну, запустившую смолодуНам под нежную кожу прокисшую кровь.Здесь железным ботинком сметаются нации,И зовёт переход, и фонарь не горит,И текут гигабайты земной информацииСквозь меня. В эпицентре на Ленина-стрит.Я – на красный, и даже плевать, что на клоунский,Я – на цвет, на бесстыжий голландский цветок,Разверзая собой обессмысленно-броунскийВ направлении центра вечерний поток.Здесь и запах, и тон навсегда приглушённые,На груди эспланадной пустой пустоты,Где лохматые юноши под капюшонамиПрячут мысли и винных подъездов мечты.Только кто-то снуёт и скрывается околоНа гранитных полях, в беспокойной траве.Это ветер времён, распрямляющий локоныНа моей молодой и больной голове.

Есть время…

Есть время, чтоб остаться со своимиИ честно заглянуть своим в глаза,Чтоб времени и пыли органзаЯвила наше истинное имя.Разбитые, раздавленные небом,Мы даже обожаем города,Где близкие уходят навсегда,Заверив, что на пять минут за хлебом.Где лета – на пол-ложки, осторожноОтмерено. Где каждая стезяГотовит бесконечные «нельзя»,Разбавленные маленькими «можно».Однажды я с размаху хлопну дверьюИ к мудростям земли приду сама.Пойму, что доброта важней умаИ вера замечательней безверья.Пока всё то, что нас желает сместь,Застыло в ожидании подвоха,Отчаянного выкрика иль вздоха,Есть время. Ну а если время есть…То, в сущности, не так уж всё и плохо.

Читаем Тропа. Избранное полностью

Тропа. Избранное

<p>«Гулко, просторно, зыбко…»</p>

<p>«Завербованы вербами, выжжены холодом…»</p>

<p>Есть время…</p>

Все жанры