Читаем Стихи Марианне полностью

Стихи Марианне

Пишу, а сам уже не понимаю,Кого письмом нелепым донимаю,Кому, зачем, о чем напоминаю.Вы все смешались у меня в уме.Еще чуть жив один последний абрис,Но я забыл его обратный адрес.Он так расплылся, этот абрис бедный,Как бледный промельк чей-то в полутьме.Я уходил — меня вы находили.Я приходил — вы тотчас уходили.Так значит, что ж, разлуки все же были?Ведь вы навзрыд холсты мои рубили,Сбегали, плача от любви ко мне.Я понимаю, это очень трудно —Знать, что художник — это неподсудно.И не ославит и, что есть, оставит.Ну разве что прославит… «Но кого?Ведь на ином московском вернисажеСебя самой и не узнаешь даже,А вся толпа опять вокруг него.А где же дни, что были все короче,А где же те промотанные ночи,Невесть зачем проплаканные очи?Бежать, бежать! Иначе кто кого…Какое „испытанье на разрыв“?Вы — на разрыв испытывали женщин,Те, кто увенчан, и те, кто развенчан.Как сладок был кратчайший перерыв.В индустриальном впишемся пейзаже,Со счетоводом полежим на пляже,Устроимся. Найдем. Но все же, даже…Какой-то отблеск ваш, зачем он жив?»Любимая, прости, я не премину.Но я сейчас пишу одну картину.Но я забыл, с которой говорю…Я вспомню все! Но я ломаю руки.Ведь я пишу картину о разлуке.Я Вас любил любя, а не от скуки.И за разлуки не благодарю.Я вспоминаю только встречи, встречи,Чистейшие, как снег, черты и речи,Улыбки ваши, слезы, очи, плечи…И жду свою последнюю зарю.

«На влажные планки ограды упав…»

На влажные планки оградыУпав, золотые шарыСнопом намокают, не радыНачалу осенней поры.— Ты любишь ли эту погоду,Когда моросит, моросит…И желтое око на водуФонарь из-за веток косит?…Люблю. Что, как в юности, бредим,Что дождиком пахнет пальто.Люблю.Но уедем, уедемТуда, где не знает никто…И долго еще у забора,Где каплют секунды в ушат,Обрывки того разговора,Как листья, шуршат и шуршат.

1967

«Боже, как это было давно…»

Боже, как это было давно,Ничего не осталось в итоге…В почерневшем снегу полотноБесконечной железной дороги.Полотно. А за тем полотном,Как туманные знаки свободы,Проносящиеся за окномТо луга, то стога, то заводы.Не свободен я был все равноОт любви, как от вечной тревоги…Боже, как это было давно,Ничего не осталось в итоге.Только память о том, как бежалОт любимых. Как снова и сноваНе за них, а за слово дрожал,Стихотворное, бедное слово.

«Все нарисовано мокрыми красками…»

Перейти на страницу:

Похожие книги