Читаем Стихи полностью

Стихи

Поэт,мечтою окрылен,пытался, исписав страницу,в погоню —коль не за рублем —за легкой славоюпуститься…Мне, как и многим в свой черед,сдержаться не хватило силы.И знала, что запретный плод —нельзя —а все-таки вкусила.…Когда разверзлись небеса,раскаиваться было поздно:крест на закорках, пыль в глазахи путь…Куда?Конечно, к звездам.Роптать?Да на кого роптать?Просить, как Он на Елеонской?Но начинаю привыкать…А вечер ливнем прополоскан.Луна затеплилась едва.И не уйти от наказанья.И мягко падают слова,как листья с Дерева Познанья…

* * *

Свеча погасла на ветру…И мы, другой судьбы не зная,за годом год, за кругом кругпо жизни как во сне блуждаем.Бредем по горькому пути,не просветленные доныне.И наше робкое «Прости…»дрожит, как муха в паутине.С тяжелым вздохом на устахсоветам следуем избитым.И нет ответа в небесахна запоздалые молитвы.И не очнуться ото сна,не отыскать пути иного.Такая всюду тишина,что, кажется, не слышно Слова…

* * *

Захлопнулась входная дверь.И нет ни выхода, ни входа.И холодом ее потерьоплачена его свобода.Плывут кругами по водеосколки чашки на паркете…А завтра будет новый день,и будет «Здравствуйте…» соседям,и будет новый поясокна никому не нужном платье,в почтовом ящике листокопять напомнит о квартплате…И будет горькое «потом»в двухкомнатной уютной клетке.Качнулось солнце за окномтяжелым яблоком на ветке.

* * *

В глухой тиши ноябрьских ночейдрожат слова, как воробьи на ветках,уставшие от пафосных речей,бессмысленных скандалов и наветов.Береза свой заржавевший пятакбросает вниз (пожалуй, не убудет),и познается поздний Пастернаксветло и глубоко, «до самой сути».И хочется морозной чистоты,и белизны нетронутой, хрустящей,и мыслей, что понятны и просты,и чувства, что зовется настоящим…Но сколько душу к чуду ни готовь,заглядывая в призрачное завтра,а поздний снег, как поздняя любовь,виски прохожих серебрит внезапно.

* * *

Я ухожу из осени твоей,как в юности из дома уходила:в ней горечь почерневших тополей,скрипящих, будто мачты без ветрила.Так птицы вылетают из гнезда,поднявшись на крыло звенящей ранью.Там, в небесах, еще горит звезда,и тает на глазах, и душу ранит.Наверное, могла бы быть другойтвоя ветрами порванная осень,но память тащит годы за собой,как женщина тяжелую авоську…Ноябрь замаячит вдалеке,пройдут дожди, и, если разобраться,моя рука лежит в его руке.Все остальное — смена декораций.

* * *

Перейти на страницу: