Читаем Сонеты полностью

Сонеты

Меж созданных великим ПоликлетомИ гениями всех минувших лет —Меж лиц прекрасных не было и нетСравнимых с ним, стократно мной воспетым,Но мой Симоне был в раю — он светомИных небес подвигнут и согрет,Иной страны, где та пришла на свет,Чей образ обессмертил он портретом.Нам этот лик прекрасный говорит,Что на Земле — небес она жилица,Тех лучших мест, где плотью дух не скрыт,И что такой портрет не мог родиться,Когда художник с неземных орбитСошел сюда — на смертных жен дивиться.

LXXVIII

Когда, восторгом движимый моим,Симоне замышлял свое творенье,О если б он, в высоком устремленье,Дал голос ей и дух чертам живым.Я гнал бы грусть, приглядываясь к ним,Что любо всем, того я ждал в волненье,Хотя дарит она успокоеньеИ благостна, как Божий херувим.Беседой с ней я часто ободренИ взором неизменно благосклонным.Но всё без слов… А на заре временБогов благословлял Пигмалион.Хоть раз бы с ней блаженствовать, как онБлаженствовал с кумиром оживленным.

LXXIX

Когда любви четырнадцатый годВ конце таким же, как вначале, будет,Не облегчит никто моих невзгод,Никто горячей страсти не остудит.Амур вздохнуть свободно не даетИ мысли к одному предмету нудит,Я изнемог: мой бедный взгляд влечетВсе время та, что скорбь во мне лишь будит.Я потому и таю с каждым днем,Чего не видит посторонний взор,Но не ее, что шлет за мукой муку.Я дотянул с трудом до этих пор;Когда конец — не ведаю о том,Но с жизнью чую близкую разлуку.

LXXXI

Устав под старым бременем виныИ тягостной привычки, средь дорогиБоюсь упасть, боюсь, откажут ногиИ попаду я в лапы сатаны.Бог низошел мне в помощь с вышины,И милостив был лик, дотоле строгий,Но он вознесся в горние чертоги,И там его черты мне не видны.А на земле гремит глагол доныне:«Вот правый путь для страждущих в пустыне,Презрев земное, обратись ко мне!»Какая милость и любовь какаяМне даст крыла, чтоб, землю покидая,Я вечный мир обрел в иной стране?

LXXXII

Моей любви усталость не грозилаИ не грозит, хотя на мне самомВсе больше с каждым сказывалась днем —И на душе от вечных слез уныло.Но не хочу, чтоб надо мною былоНачертано на камне гробовом,Мадонна, ваше имя — весть о том,Какое зло мой век укоротило.И если торжества исполнить васЛюбовь, не знающая пытки, может,О милости прошу в который раз.А если вам другой исход предложитПрезренье ваше, что же — в добрый час:Освободиться мне Амур поможет.

LXXXIII

Перейти на страницу: