Читаем Скутер за 45 полностью

Весна. Это новое. Весна никогда не повторяется. Почему-то всегда разная. Хочется навставлять сюда каких-нибудь ностальгических песенок.

Когда-нибудь я устрою концерт. С видом на вечерний город. Может быть в тот момент звёзды столкнутся, планеты сойдутся, и я почувствую себя счастливой как никогда. Мы все врубим фонарики. И покачиваясь в сумрачной прохладе, будем петь:

«Это льются звёзды на асфальт

Город забирает ночи мрак

Город забирает звезд сияние

Ты забыто, небо! Город в этом виноват»

Да. Я буду счастлива. Хоть мне и будет грустно.

Слушайте, блин. Мечтать можно.

Всем, кто считает также, вход на всё вышеописанное свободный.

Остальных ни за какие бабки не пропустим. Хотя.. Ещё посмотрим.

Весна-это классно, когда хочешь.

Хочешь. Хочешь. Хочешь.

Влажно, туманно и дымно.

Природа не то что бы лечит. Просто заставляет поверить в то, что ты счастлив. И тебе больше ничего не надо. Природа гасит эгоизм. Притупляет.

Вчера костёр, слёзы, музыка, горький шоколад.

Сегодня ливень, молочный коктейль, мармелад, вино, впитавшееся в землю. Снова слёзы.

Гулять под ливнями; слушать музыку; не стесняться; подмигивать; кусать губы (чьи) ; фоткать закаты; нюхать цветы; засыпать поздно; вставать рано; меняться на глазах у людей; улыбаться, вспоминая; чувствовать; хватать жизнь за грудки; расшифровывать сны; забивать; душиться в 100000 раз сильнее; чудить; не закрывать окна; не умирать.

Этот дождь! Да, да, именно этот. Который сейчас может капает за окном.

Этот шум! Единственный шум, из-за которого ты открываешь все окна. Чтоб слушать его. Он как диаграмма. Всё сильнее, сильнее и ты в это время дышишь чаще, ощущая его силу.

Вдруг он исчезает, слышен только стук воды из домовой трубы и шум машин, проезжающих по лужам. А ведь это минуту назад были не лужи и не ручьи, а сногсшибательные струи с небес.

Качающиеся на ветру деревья, их мокрая листва – божественно. Раз, и у тебя со лба стекает большая капля. Сразу вспоминаешь моменты, когда капли текут из твоих глаз. И понимаешь, что ты похож с небом. Оно сейчас плачет. Вдруг у него истерика!? Как его успокоить?

Пока ты стоишь и думаешь, дождь начинает лить заново.

…Ты, весь вымокший, подходишь к дому и чувствуешь себя невероятно счастливым. Вода смыла грязь не только с дорог, но и с души. Ты снова чистый. Снимай ботинки, подойди к окну. Там на стекле миллионы капелек, а за ними с новой силой плачет небо.

Пытаюсь понять поглощенных заботами людей, которые читают сейчас эти строчки. Я вот просто не знаю, смогут ли они понять и прочувствовать всё то, что я пишу. Есть ли в глубинах их душ ранимые части?

Я жутко чувствительна. Меня заставляют содрогаться самые мельчайшие детали. Слово. Взгляд. В каждом движении я пытаюсь найти скрытый смысл. Я буквально изучаю язык тел. Я плАчу из-за сделанных выводов.

Никогда не знаю чем всё закончится.

Кажется, я не могу быть холодной. А так хочется иногда..

Вроде бы снаружи камень.

Губы крепко сомкнуты.

Глаза смотрят прямо.

Нога на ногу. Будто вылиты.

А внутри разрывает всё тело и душу пламя.

Я вчера гуляла вечером. По мокрой траве. Кеды развалились и длинный подол платья стал тяжёлым от холодной росы и глубоких луж.

В таких вечерах есть что-то невероятное. Как в добрых фильмах с желтоватым фильтром.

В эти вечера влюбляешься в жизнь, пытаешься не замечать недостатки людей, становишься диким романтиком. А потом ночами плачешь и хочешь вернуть невозвратное.

Парни – это приходящее и уходящее.

Иногда они просто какое-то явление. Проявляются на горизонте. Не особо конечно называть парня не парнем. Но думаю они потерпят. Они же сильные.

..звучит слишком ужасно

Ладно, простите. Настроение такое. Плакать хочется.

Чувствую себя жутко умной и привлекательной. Чувствую себя той, которой недостоин мир. Интересно отчего такое чувство возникает?

Конец лета, я стою на остановке.

Облака как дым. Включенные фонари не дают сфокусироваться моим уставшим глазам.

Я не знаю как этот пережить или… может быть отпраздновать. Но празднуют что-то веселое. Тогда устроим поминки. В этом случае, думается мне, все наши взрывные воспоминания затмятся трауром и погребальным обедом. Нехорошо.

Нехорошо. До окончания лета 4 часа 41 минута. Ах ты ж!!!!

Может не относиться к этом слишком принципиально? Ну прошло и прошло

Пахнет уставшей землей и влажными листьями.

Слышно приближение осени.

Не грустно. Слегка тоскливо от быстротечности всего. Но ведь появляется возможность. Возможность полюбить что-то ещё кроме.

Да. Это любовь будет другая. С другим вкусом.

И это не отменяет шанса её счастья.

Любовь будет.

Будет со своей палитрой.

Будет новым блюдом.

Будет счастливой.

Обязательно, я верю.

И вот ты стоишь. На ветру. Холодной осенью, которая убивает всю твою внутренность. Хотя нет. Это не осень виновата. Это мой мозг убивает сам себя. Вот дурак!

И вот ты стоишь. В одной ветровке. На ветру. Держишь в руках последний осенний лист и буквально с ума сходишь.

И во ты стоишь. И небо начинает плакать вместе с тобой. А тучи и облака летят, как в видео с увеличенной скоростью.