Читаем Призрак прошлого. Мой грех полностью

Призрак прошлого. Мой грех.

Что такое призрак? Трагедия, обреченная вновь и вновь повторяться? Возможно, это мгновение боли. Что-то мертвое, что кажется живым. Чувство, застывшее во времени. Как нечеткая фотография. Как насекомое, застывшее в янтаре.

«Хребет дьявола».

От автора.

Наша душа подобна бедному и искалеченному человеку, который просит милостыню, но ни один человек не сможет помочь этой душе, и вовсе не из-за своей жадности или чёрствости, а потому, что никто и никогда не поймёт страданий другого.

Мы сами себе палачи и лекари, мы сами добиваем себя, когда нам плохо, а потом залечиваем нанесённые себе же самими раны.

Мы странные существа, мы странные души… И нас никому не понять, кроме нас самих…

Глава 1.

– Мне кажется, что я никогда не смогу рассказать вам этого… – Тяжело вздохнув, я закрываю глаза, но темнота меня пугает, и я вновь открываю их. За окном идёт крупный снег, который меня больше не радует, хотя я всегда так любил на него смотреть. Меня больше ничего не радует в этой жизни. – Простите, я не могу…

– Я понимаю вас, Тейлор, это трудно, но вам необходимо выговориться, чтобы стало легче. Поверьте, я хочу вам добра. – Сказала женщина, сидящая напротив меня, на которую я даже не смотрел. – Я советую начать вам с самого начала, так будет проще. Вы отвлечётесь от болезненной темы…

Я посмотрел на неё и усмехнулся. Неужели она думает, что мне когда-то станет легче от её сеансов психотерапии?

– Вы правда считаете, что если я всё это повторю вслух, я стану другим? Рана на душе исчезнет? – С иронией в голосе спросил я.

– Я приложу все усилия для этого, Тейлор. – Мисс Ансетт робко улыбнулась мне и открыла блокнот.

Я перевёл взгляд обратно на окно, пытаясь вспомнить те ощущения, когда я смотрел на снег и жил нормальной жизнью, когда моя судьба не была искалечена, когда я мог нормально спать и просыпаться по утрам, улыбался людям и друзьям, и меня не мучили ночные кошмары…

Кажется, это было так давно…

Ещё год назад я жил самой обычной жизнью восемнадцатилетнего парня, который заканчивал выпускной класс и не особо задумывался о своём будущем.

Меня зовут Тейлор. Тейлор Вуд. Я вырос в пригороде Чикаго – тихом уютном месте, далёком от большого города, где царила суета. Я любил и ценил ту тишину, которая окружала меня, пусть там и не было больших магазинов, кафе или «Макдоналдса», пусть по вечерам я не имел возможности пойти с друзьями в кино, а потом отправиться в клуб, как делали все парни больших городов.

Мне нравилась тишина. Она успокаивала и вдохновляла меня. Благодаря ей я стал фотографировать, и на шестнадцатилетие получил от родителей в подарок профессиональный фотоаппарат, с которым практически не расставался.

Там, где я жил, всегда получались самые красивые кадры, ведь разве мог быть некрасивым багряный лес, который осень щедро одарила золотыми нарядами? Разве не могло быть прекрасным озеро, в котором плавали алые и жёлтые кленовые листья? Вдохновлённый этой красотой, я задумывался о том, чтобы после окончания школы серьёзно заняться фотографией, твёрдо уверенный в том, что это будет любимым делом моей дальнейшей жизни.

Моя мачеха, которую зовут Ребекка, не разделяла моих взглядов на жизнь. Если быть более точным, то она вообще всегда всё говорила в противовес мне, потому что я так и не смог стать для неё родным, хотя она и воспитывала меня с рождения.

Моя мать отказалась от меня, как только я появился на свет, и сбежала из родильного дома через день, не оставив отцу даже записки.