Ласковое лето.Синяя гроза.Смотрят с портретаСиние глаза.Может, это шутка?Сосчитай до ста.В доме отзвук жуткийСлова «пустота».Этот сумрак зыбкийНезнаком и нов.Тень твоей улыбки?Запах старых снов?Это ты забылаВ белой пыли«Перевод Бальмонта.Аннабель Ли».Жили мы беспечно.Жили не любя?Значит, все не вечно,Если нет тебя.Все в каком-то страхе.Все в полумгле.Пятна на рубахе.Водка на столе.И на дне стакана,Звонкого, как медь,Притаилось странноеСлово «умереть».Маленький и ждущийРобкоПредмет.Браунинг в коробкеИз-под конфет.
«Тучи сеют муку через мелкое сито…»
Тучи сеют муку через мелкое сито,И земля исчезает под белым налетом.Все лесные тропинки будут завтра укрыты,Ни пройти, ни проехать по снежным наметам.Дом — уютный сугроб, упакованный в вату.Как вкусна на морозе крошка белого хлеба!Завтра буду сгребать деревянной лопатойВсе, что выпадет ночью из рваного неба.