Читаем Осиянная Русь полностью

Осиянная Русь

Грусть польёт с небесной сини,Стонут журавли,Словно плачут по России,Утонув вдали.Мне бы, мне бы в небо с нимиНа закате дня,Только, видно, места в клинеНету для меня.В колокольных белых звонахМолча помолюсь,На берёзовых ладоняхНосит меня Русь.А озёра – словно слёзыРодины моей,И саднит, саднит занозойОклик журавлей.Что разлука – дым вчерашний,Новой лаской пьян,Но на жизни черной пашнеЖабник да бурьян.Ивы лишь меня жалели,Косы расплели…Не по мне ли, не по мне лиПлачут журавли?

2008

«Я стою среди полей…»

Я стою среди полейУбранных, скошенных,Сердцем Родины своейЧувствуя усталь.Я стою среди полей,Дней моих крошево…И последних журавлейОтпускаю вдаль.А любовь лежит в пылиКолосом брошенным,Что сберечь мы не смоглиВ сенокосе лет.Чувства липой отцвели,Сердце в кровь сношено,Но вернутся журавли,А любовь уж нет.Я не ведаю страныЛасковей, горестней…От войны и до войны —Мера бытия.В поле синей тишиныПропадут вскоростиПтицы русской стороны,А за ними – я.

2008

Моя история болезни

Я лег на сгибе бытия,На полдороге к бездне, —И вся история моя —История болезни.

B. C. Высоцкий

Он лег на сгибе, мне висеть на срезеПод белый звон колоколов,Закроет врач историю болезни,Черкнув: «душевно нездоров».Да полно вам, я многих был железнейИ духом, да и телом тож,Вы назовите тех в истории болезни,Кто к сердцу мне приставил нож.И как они мне в душу скопом влезли,Клялись и в дружбе, и в любви,И первый том истории болезниВесь в красных кляксах от крови.Но взять меня ножом нельзя – хоть тресни,Лишь разбудили Божий дар,И я вписал в историю болезниПоэм своих тревожный жар.Хотел я людям этим быть полезней,Раз быть любимым не пришлось,Но только вот история болезниТоской сшивается насквозь.И чем в народе я ходил известней,Тем больше жали удила,Среди известных обществу болезнейДобро подчас заразней зла.Но слов уже не выкинешь из песни,Кто жил не зря, помрет не зря —Страны своей историю болезниПоэты пишут – лекаря.

2008

«По строчкам стихов, как по шатким ступеням…»

По строчкам стихов, как по шатким ступенямНевидимой лестницы, ввысьВосходят поэты к своим озареньям,Оставив здесь бренную жизнь.И сплетни, молва… все внизу остается,Лишь горние ветры да свет…Но часто бывает, о подлость споткнетсяГлядящий на небо поэт.Как странно мне знать, что предательством мечен,Кого ты когда-то любил,И вот на земле я лежу – искалечен,Вверху не нащупав перил.Но дрожь пусть оставит в покое колени,Но нож пусть – не по рукоять,Поэты по лестнице стихотворенийУходят наверх умирать…

2008