В пути к запретным откровеньям.

Пусть смерть меня безмолвно ждет

За гранью твоего порога,

Сочту я то за свой почёт,

Брести за ней в твоих чертогах.

Зажги надежды ориентир,

Пролившись очагом последним,

Прими меня, мой странный мир,

Под древом жизни многолетним.

Творцам

Ничто не соткано из слов,

Никто не высечен из злобы,

Нигде на памяти веков

На нас не выставлена проба.

Мы есть творцы, и нам творить

Из под резца свои мгновенья,

И тем искусством пробудить

В раздумьях твердые решенья.

Пустым метаньям в голове

Поставить против свою волю,

В спектакля жизни торжестве

Себя назначить в главной роли.

На бунт поднять последний нерв

Раскрыв глаза в борьбе со страхом,

Поняв, что ты не есть резерв,

Ты есть полет с крутым размахом.

Мы не музей для лучших дней,

Мы лучших дней себе горнило,

Поэты собственных страстей,

Покуда есть для них чернила.

Тебе…

Вина не в том, что не любил,

А в том, что верил в уговоры.

Виновен в том, что позабыл,

Как отравляют сердце споры

Моя вина в слепых мечтах,

Где жизнь привычная дорога,

Моя вина что в тех слезах

Увидел я совсем немного.

Едва ль с надеждой примирюсь,

Мне прошлое не даст покоя,

Ведь я там весел, там женюсь,

Там стало нас внезапно трое.

Я не прошу меня простить.

Виновен. Приговор озвучен.

Но я хочу тебя любить,

От вас я сердцем неотлучен.

К тебе с повинной головой

Пишу. А для чего не знаю…

Но счастлив, что я был с тобой,

И так несчастен, что теряю.