— Когда вас нашли, вы были ранены пулей выпущенной из снайперской винтовки Драгунова. Ваш напарник подстрелил вас? Вы не поделили деньги?

— Так, пошел нах…!

— Мистер Малк!

— Да пошёл ты! Козёл! Мать вашу!

Малк поднялся с кресла, сорвал провода. Обернулся к окну.

— Слушайте сюда, ублюдки недоделанные! И записывайте, если вы от этого кайфуете. В 2004 году глава гражданской администрации Ирака Пол Бремер самолетами ввёз в Багдад-Международный больше трехсот тонн налом! Тонн — это настоящих тонн, а не тысяч! Эти деньги предназначались на развитие Ирака, на помощь местному населению и работу с местными лидерами! За эти деньги каждому иракцу можно было построить дом и ни хрена бы тогда не было! Будь я проклят, если хотя бы треть из этих денег дошла по назначению! А в результате мы получили грёбаную войну, на которой пять тысяч американских парней легли в могилу и тридцать тысяч были искалечены! Так какого х… вы не посадите этих ублюдков на аппарат и не спросите их, в какую дыру провалились эти деньги, а? Кишка тонка?!

Картинки из прошлого. Операция «Свобода Ираку». Иордания, пограничная зона. Пограничный пост Ат-Танф. 20 марта 2003 года

Исход…

Поистине библейского масштаба исход представал перед глазами двоих американцев, стоявших в этот час на крыше одного из придорожных харчевен рядом с пограничным постом Ат-Танф на границе Ирака и Сирии. Древние капотные Мерседесы, старые американские Субурбаны выпуска восьмидесятых годов, такси — стояли на разбитой дороге с иракской стороны сплошной лентой. На всех машинах — словно на ослах — огромные тюки с вещами, как переметные сумы — хурджины. Где-то у дороги — был виден дым, что-то жгли. Сирийские пограничники — выкатили к посту оба своих БТР, они пытались навести хоть какой-то порядок и получить от происходящего как можно больше. И за всем этим — наблюдал молодой Башар Асад, врач, ставший президентом Сирии всего три года назад. В одном сомнений не было — он был моложе и привлекательней Хусейна…

— Из рая в рай… — сказал один из мужчин, выше остальных двоих на голову.

— И не говорите, Ал… — пробормотал второй, не отрываясь от бинокля — в Вашингтоне не понимают одной хрени: здесь ничего и никогда не изменится. Если ты это понимаешь, то и не пытаешься ничего изменить. И жить намного спокойнее…

— Сэр, а если в одной из машин находится химическое оружие? — спросил второй, тон вопроса был шуточным.

— Ник… ради Бога. У Асада оно давно есть, как и многое другое. На кой черт ему химическое оружие. И насчет Аль-Каиды — все это тоже чушь полная. Ни один местный диктатор никогда не будет делиться хотя бы и частью власти. Тем более — с таким психом отмороженным как Осама. Все они всё прекрасно понимают…

Свои две машины — Ланд Круизер, надежную и прочную, выдерживающую самые тяжелые условия эксплуатации и иранский, с квадратными фарами, трехдверный Ниссан с неприхотливым, потребляющим самую дрянную солярку турбодизелем они загнали за одно из строений в пограничной зоне. Сейчас — они стояли и ждали сигнала…

Один из солдат вышел из бетонного здания пограничного поста, потянулся на солнце, подняв вверх обе руки. Автомат у него висел на животе.

— Ага! Есть! — обрадовался один из сотрудников резидентуры — пошли, пошли… Нечего время терять, ещё хрен знает что будет…

Один за другим — они спрыгнули с крыши вниз. Домик был низким, одноэтажным, типичным для Востока. Земля — сухой, но не потрескавшейся, влага в ней пока была. Весна на Востоке — самое благословенное время года…

Третий — ждал у машин.

— Так, парни… — сопровождавший их сотрудник резидентуры давал последний инструктаж — эта свинья будет дрыхнуть ещё какое-то время. Мой парень пропустит вас без досмотра… дайте ему что-нибудь.

Высокий, которого называли «Ал» — достал из кармана новенькую Нокию последней модели.

— Сойдет?

— Нормально, даже слишком. Но ничего.

— Сэр, а как вы устроили это? Дорого? — поинтересовался второй.

— Ничуть. Просто дал этому парню две бутылки виски, а он дал их своему командиру, чтобы под ногами не мешался. Ладно, хватит болтать, давайте…

Они открыли багажник Тойоты. Один за другим перегрузили в Мицубиши два мешка. Мешки были тяжелыми.

— Ну… удачи парни.

— Спасибо вам, сэр…

Местный ЦРУшник подмигнул.

— Встретимся в Багдаде, а?

— Да, сэр. Вероятно, так. Встретимся в Багдаде…

Через минуту — замызганный пикап выехал из-за придорожного здания, поднимая пыль, скатился на дорогу, чтобы пристроиться в хвост короткой, быстро продвигающейся колонны, машины в которой направлялись не из Ирака — а в Ирак. Таких идиотов было немного…

* * *