Читаем Христосиада полностью

Христосиада

Многие поэты писали о Христе – от Ивана Бездомного до Владимира Высоцкого. Эта личность привлекает и меня. Хотя фактически я писал не о Христе – впрочем, как и все остальные поэты, затрагивающие эту тему. В эпиграфе я постарался отразить свою трактовку этого образа. Известная личность, не обязательно Христос – не более чем повод для написания стихотворения, выражения каких-то собственных мыслей.Самые первые стихи были написаны ещё в советские времена. Однако в то время опубликованы они быть не могли. Сейчас обстоятельства как будто бы переменились, хотя опубликовать эти стихи снова невозможно, но уже по другим причинам. Спасает лишь Интернет, да и то до поры до времени.Кроме стихов о Христе, сюда вошли и все стихотворения и поэмы, каким-либо образом соприкасающиеся с мифами и легендами человечества.

Сергей Трищенко

Поэзия / Стихи и поэзия18+

Сергей Трищенко
Христосиада

От автора

Самые первые стихи были написаны еще в советские времена. Однако в то время опубликованы они быть не могли. Сейчас обстоятельства как будто бы переменились, хотя опубликовать эти стихи снова невозможно, но уже по другим причинам. Спасает лишь Интернет, да и то до поры до времени.

Кроме стихов о Христе, сюда вошли и все стихотворения и поэмы, каким-либо образом соприкасающиеся с мифами и легендами человечества.

Христосиада

Я пишу не о том Христе,Что когда-то погиб на кресте,А о том, который сейчасПогибает в каждом из нас.Не о том, который воскресИ вернулся под сень небес,А о том, кто, как след мечты,Не воскреснет, если не ты…Хочу пожаловать добро,Да не пускают.И снова локтем под реброМеня толкают.И перехватывает дух –Закрыться нечем.Сознание теряю вдруг:Попали в печень.Раскинул руки: мол, обнятьПока я в силе,Но изловчились и меняК кресту прибили.И вот вишу я на крестеНа осмеянье.Уныло стынет в темнотеМоё сиянье.Но кто с креста меня сорвёт,Приложит руки?Кто скажет правду, не соврёт:К чему все муки?Пусть ничего и не пойму –С натуги тресну.Дам отдых сердцу и умуИ вновь воскресну.

* * *

Глупее не видал я снов,Был непонятен он:Мне снилась тысяча Христов,А может, миллион.Они собрались у рекиК подножию горы,Толкали речи до тоски,Жгли в темноте костры…И словно видел я вокругГорящие глаза…Здесь «против» не встречалось рук,Все были только «за».Очередной вставал на пеньИ продолжалась речь,Чтоб отдалить последний день,А может быть, привлечь…В труху истаптывались пни,Уж не на чем стоять…Шло к одному: должны ониКого-нибудь распять.Был брошен жребий и упалНа одного из них.Счастливым и печальным сталОн сразу в этот миг.А остальные принесли,Установили крест,Чтоб было видно из дали,Со всех окрестных местС злорадной завистью, рыча –Иссяк речей поток –В ладонь вгоняли гвоздь сплеча,Дрались за молоток…Гул радостной работы смолкПечальна тишина…Всяк помолчал: «И я бы смог…Искуплена вина…»И все ушли, пустив слезу,Не пряча мокрых спин.Осталось множество внизу,А на кресте – Один…

Перейти на страницу: