Читаем Избранное. Том 1 полностью

Избранное. Том 1

Вы уходили в никуда —Туда, где светится водаИ с неба падают восторженные капли…А там, где вас уж больше нет,Глаза утрачивают светИ тишиною завершаются спектакли.Нет, я прощенья не просилИ не закусывал удил,Лишь прятал в память крошки и осколки…И, глядя в нервное лицо,Вовсю держался молодцомИ под ногтями прятал острые иголки.Вы даже не искали слов,А нервно комкали любовь,Чтобы засунуть в урну по дороге…Меж нами плавились мосты,И пахло прелью пустоты,И непривычно думалось о Б-ге.И было тихо и тепло.Лишь в голосе пургой мело,Зима отчаяния сердце холодила…Не снисходя до укоризн,Пальто набрасывала жизньИ вместе с вами молча уходила.Твердит мне разум – мир большой —Ещё всё будет хорошо, —И утром кофе сварит женщина другая…И вновь соединится нить,Но только там придётся жить,Где принимают изгнанных из рая.

2020

«Мы не понимаем их, а они не понимают нас…»

Мы не понимаем их, а они не понимают нас?

Неправда.

Мы один народ – пусть разный, но страстно стремящийся к истине переживания сущности жизни в себе, задаваясь вопросом о причинах нашего появления в этом и следующих мирах.

Женщине по имени Перах

Так вышло, что ты не родилась в Союзе…Не читала Вознесенского и Умберто Эко в оригинале.Твой горизонт в музыке узок,И квантовая механика в биенналеТебе, как остров для Робинзона Крузо,А вселенная – не эм цэ квадрат, а Баба Сали.И Б-г, которому ты вернула себя,Каждое утро вместе с тобой чистит белоснежные зубы…Смотрит в зеркало, бороду теребя, —Твой верховный дож Венецианского клуба,Метроном времени и сердце сентября,Который тебя, ты уверена, любит.Не спрашивай себя – зачем ты здесь, —Это вовсе не вопрос для красивой женщины…Жизнь – это не гомогенная смесьТого, что есть, и того, что обещано…Господь безграмотен, и мысли его не прочесть,А в умах пророков – сплошные трещины.Ты из тех, что живут на меридианах боли,Как деревья, с крон которых листьями осыпается жалость.Как дочери Лира, распятые на престолеВыдуманных царств, как Соломонова шалость,Как ребёнок, принесённый в подолеВ странноприимный дом на Казанском вокзале.И мне, обшивающему Б-га стихами,Нельзя напортачить, как Уитмену или Аллену Гинзбергу…Ты спрашиваешь – зачем мы и что будет с нами,Если я из шва иголку выдерну…Эх, знать бы точно, что там, за облаками,Прежде чем истина нас наизнанку вывернет.

«Я жизнью озвучен слегка, понарошку…»

Перейти на страницу:

Похожие книги