Читаем Избранное полностью

Избранное

Желанье и совесть — две чашиВесов. Если нет равновесья,Желанья бессовестны наши.А совесть — сплошное увечье.И в самоубийственном раже,Как жуткий пожар чернолесья,Дымится нутро человечье.

День

Увижу рассвет за венозным окном,Пойму, что не надо тягаться со сном.Теперь уже можно не спать, не дремать,А лишь ожиданьем себя донимать.А дождь не стихает и днем.Сперва буду ждать вдохновенной строки.Но рифмы трещат, как стропила.Да! Боги мои обжигают горшки,А я лишь леплю их уныло.Потом ожидать начинаю письма.И жду, чтобы дети восстали от сна.И чтобы ты кофе сварила.И чтобы ты заговорила.Но оба мы ждать начинаем врага.Ты соль уронила вблизи очага.Ах, жаль, что солонку разбила!Сначала его я хотел бы убить.А после — его я хотел бы забыть.А после — его я хотел бы любить.Как мертвого любит могила.А может быть, даже сильнее стократ.Но вскоре уже наступает закат.А дождь все шумит за венозным окном.И можно утешиться только вином,А может, ударом булата.Все ждать, ожидать и опять ожидать,И ждать, чтобы все повторилось опять.Чтоб кончилось это когда-то.

Дон Кихот

Так за день устаю от битвы с ветрякамиИ от фантазии испанской,Что к вечеру хочу в трактире с мужикамиСтать Санчо Пансой.Смешной старик, худой, седоволосый,Молчу. Кому нужна изысканная проза!Молчу и слушаю. Но вдруг бледнею,Когда заговорят про Дульцинею,Про Дульцинею из Тобозо!Что говорят о ней, о девке с сеновала!Смешной гидальго, встань, ведь ночь не миновала,Клюй до утра свое небесное зерно.А утром вновь пойдешь войной на мнимых чудищ.Но с Санчо Пансой воевать не будешь.Да и ему с тобой сразиться не дано.

«Ты подарила мне вину…»

Ты подарила мне вину,Как крепость старому вину.Сперва меня давила в чане,Как кахетинские крестьянеТугие грозди АлазаниЖмут, беспощадные к плодам.Потом меня лишила плоти.А кровь мою, что изопьете,Я при застолье вам подам.

Страсть

В страстях, в которых нет таланта,Заложено самоубийствоИли убийство. Страсти ДантаРавны ему. Растут ветвисто.Страсть — вовсе не прообраз адюльтера.В ней слепота соседствует с прозреньем,С безмерностью — изысканная мера:Слиянье бога со своим твореньем.В ней вожделенья нет. И плотью в ней не пахнет.Есть страсть духовная. Все остальное — ложь.И криворотый образ леди Макбет,Которая под фартук прячет нож.