Читаем Избранное полностью

Избранное

Пушкин, как никто, умел смеяться,Обличать, скорбеть и ликовать.Пушкин права не имел стреляться:Собственною жизнью рисковать!У поэта правды и свободыКаждая волшебная строкаДля него звучала только годы,А для нас она звучит века!

1975

Роман-Кош

Есть в Крыму вершина Роман-Кош,На нее ведут дороги-петли.Крым объездишь, выше не найдешь, —Только популярнее Ай-Петри.И поэт у нас не тот хорош,Кто на самом деле самый лучший:Малопопулярный Роман-КошВспоминаю я на всякий случай.

1977

Компьютер

Когда-нибудь сумеет ЭВМСтать актуальным автором поэм, —Случится это в недалеком будущем.А люди изменяются в наш век,Не потому ль среди своих коллегВстречаю я компьютеров, компьютершей?Один из них лишен великих дум,Ему важней аплодисментов шум,Переходящий иногда в овацию,А истину охотно он предаст,Как неудобный, тягостный балласт,Мешающий словесной спекуляции.Достаточно пронырлив и хитер,Стихи читает лучше, чем актер,И обладает электронной памятью.В аудиторию любую вхож.Потребуется — будет он хорошЛитературно-конъюнктурной праведью.А надо, так прилежной левизнойВзмахнет, как белоснежной белизной,Над обывательски-мещанской серостью,Чтоб обыватель, мещанин, пижонБыл восхищен, а также пораженЕго новейшей вольтерьянской смелостью.Он популярен, как кинозвезда,И не сойдет с зенитного поста,Своею популярностью орудуя.Душа пуста и совесть не чиста,Но загримировался под Христа,И не заметят — может стать Иудою.Такая у него бушует прыть,Желает он казаться, а не быть,И справедливым, даже добрым кажется.Но потекут потоки вешних вод,И мода на его снега пройдет,Другая мода лучшею окажется.А кто его заменит? Вот вопрос!Не краснощекий древний Дед Мороз,Не черноглазый волосатый юноша,Не поэтесса стареньких богем,А новенькой системы ЭВМ —Полупроводниковая компьютерша.Не оборвется вечной моды нить,И стихотворцев многих заменитьСумеет электронная красавица.Кому-то слыть при этом в знатоках,Быть в дураках, а в будущих векахПоэзия поэзией останется!

1977

«Коснусь серьезного вопроса…»

Коснусь серьезного вопросаИ никого не оскорблю:Я не люблю стихов.А прозу?А прозу тоже не люблю.У нас и горцы, и поморцы,От Балтики до КомандорЗовут поэтом стихотворца,Артистом числится актер.Осмысленного нет порядку,Порядочного смысла тут:Так бабушку-официанткуПропойцы девушкой зовут.Поэт, достойный славы, чести,Бывает часто не в чести,А он, действительно, гроссмейстер, —Способен истину спасти.И в дни, когда трещат морозы,И в дни, когда звенит листва,Я не люблю стихов и прозы,В которых нету мастерства!

1977