Читаем Инквизиция полностью

Опять? Сколько можно? Белый свет, противное жужжание под ухом, боль по всему телу, ноющая нога, пересохший рот. Кажется, плачу. По щекам струятся тоненькие дорожки, закрываю глаза. Почему я плачу? Я не понимаю. Нет смысла во всем этом. Нет никакой трагедии, не из-за чего плакать! Так мне кажется. Может, кто-то думает по-другому? Так подскажите мне, в чем проблема? Почему никто не слушает меня? Но слушать, значит уделять внимание… А нужно ли оно мне? Нет.

Уйдите. Оставьте в покое. Пожалуйста. Не нужно внимание!!! Дайте уже умереть… Я, наверное, не хочу жить… А зачем? Или…? Нет, над этим надо подумать.

– Жива?

Нет. Мертва.

– Уйди. - Прошу. Фырканье в ответ. Почему так плохо? Почему все так плохо? В чем проблема, может, объясните? Нет? Почему!?!

Мне нужно объяснение. Я люблю одиночество, но мне нужны заинтересованные во мне лица. Объясните мне, что я тут делаю. Почему так много немых вопрос с моей стороны? И почему так мало ответов с другого берега?

Открываю глаза. Ничего. Темнота передо мной, ехидный но в то же время горький смех над ухом. Что это? Смеха в моем небольшом сценарии нет и не должно быть. Удалите его со сцены, пожалуйста. Просим и преждевременно благодарствуем.

– Пожалуйста… - Шепчу, морщась от боли. В ответ мне, смех успокаивается и одобрительно твердит:

– Молодец. - Кивком подтверждаю его слова, слизываю со щеки соленую слезу. Легкий смешок, я шепчу нехорошие слова и чувствую, как он улыбается. Уберите этого отсюда, дайте пожить без неудобств. Хм… Назвать неудобством человека, когда у меня ОЧЕНЬ болит всё?

Пустота. Во мне ничего нет, тело не мое, оно нечувствительно. Как бы оживить себя? Как понять, что здесь происходит? И хочу ли я понимать? Хочу ли я терпеть все это? Мне никто не спрашивает. Если мое мнение никому не интересно, зачем я существую? Кому я нужна со своими бредовыми идеями?

Открываю слипающиеся от света глаза и стараюсь поднять руку. Тонкая, как ниточка, она расплывается перед глазами, превращаясь в блеклое пятно. НЕКРАСИВО. Это моя рука? Вы уверены? Подтвердите!

Урчу, как кошка, сглатываю противный комок в горле, пытаясь избавиться от ощущения своей неполноценности. Я - неполноценна? Издеваетесь?

– Ты где? - Зову я пустоту. Он здесь, он не бросил меня, он - противный смех и ужасное жужжание над ухом. ОН - мой мучитель. Но он меня не бросит, так же как и я его. Пока мы вместе… И никуда не деться от боли.

– Здесь. - Я не могу разглядеть его, лишь очертания, темное пятно, на фоне белоснежного света. Здравствуй, Фантом… Здравствуй, Призрак, почему ты не смотришь на меня с удивлением? Почему ты не изумляешься? Тебе не интересно?

– Что со мной? - Спрашиваю, с надеждой получить ответ. Любой. Каким он будет - меня не интересует. Лишь бы был.

– Уже скоро. - Спокойный голос, на этот раз без насмешек. - Возвращайся ко мне. - Просит он со странной интонацией в голосе. Просит? Фантом просит? Что заставило его просить? Почему он со мной? Ведь это… Это так неправильно. Он не должен быть здесь.

– Обязательно. - Опять начинаю покрывать его матом. Он, хихикнув, исчезает. Мне плохо…

Почему я зацикливаюсь на всем, не идя дальше? Почему происходящее, для того что бы пережить нужно осознать и понять? А без вопросов это невозможно? Как обойтись без них?

– Ты сильна. - Уговаривает он, легонько гладя меня по лбу. Нежно так, что вызывает ненужные подозрение и непонимание с моей стороны. Он и сам не понимает почему. - Возвращайся.

– Зачем? - Горько спрашиваю я. - Зачем все эти трудности?

– Ты нужна. - Он наклоняется ко мне, я с трудом различаю очертания его лица. - Ты нужна мне. Возвращайся. Ты нужна нам.

– Я не хочу к вам. - Упрямо возражаю я. - Зачем?

– Выбора нет. Без тебя нельзя.

Если я мыслю, значит я жива? Или все это ложь? Видение? Я схожу с ума?

Псих никогда не признается в этом пунктике…

А кто я? И кто ты?

– Кто ты? - Раскрываю глаза и задаю ему мучающий меня странный вопрос.

– Смерть… - Шутит он. Неудачно, но я пытаюсь засмеяться. Вместо смеха - хриплые горловые звуки. - Что-то вроде Смерти… - Шепчет мне на ухо. - Я улыбаюсь. Вот теперь я ему поверила. - Серый… - Продолжает он. Меня не обманешь. Фантом, Призрак - вот ты кто. У Госпожи Смерти другое лицо, и оно не твое… Серый…

– Ты бросишь меня? - Глупый вопрос, но я боюсь остаться одна. Смерть ведь не придет. А в одиночестве существовать… Я не хочу так жить. Уж тем более жить без него, без Фантома.

– Нет. Я всегда с тобой. - Наклоняется, целует куда-то в глаз. Я хмыкаю, думая, что конкретно он имеет в виду. Призрак за спиной… К удачи ли это? Наверняка нет, но лучше он, чем кто-либо…

– Уйди.

– Уже.

Мне очень плохо, потому, что я, наконец, села. Села в пустоте белоснежного света, из-за которого ничего не видно. Странно, белый свет не всегда приятен - он режет глаза, рассеивает наше внимание не хуже тьмы… Он, мой Призрак, где-то рядом, придерживает меня за спину. Даже не придерживает, а сидит, прислонившись ко мне спиной, не давая мне запропаститься куда-нибудь в бездну… Я валюсь на него, как тряпка, не чувствуя в своем теле никаких сил для поддержания сего положения.