<p>ГЛАВА 1</p>

Жизнь очень похожа на приготовление сложного блюда. Чем? А тем, её очень легко испортить. Блюдо либо удалось, либо нет. Упустил момент, передержал, небрежно добавил специй — и все летит в помойку. Там доедят псы, которым не важны такие тонкости вкуса.

Можно, конечно, не выделываться и подать простые сосиски, но потом не удивляйся, что в твой ресторан никто не пришел.

Так думал я тем странным вечером, когда меня выбросили с работы. "Прости, Дим, но ты не справляешься, не тянешь, приносишь убытки", — эти слова шеф-повара застряли у меня в голове. Безжалостно, но справедливо.

Я действительно не справлялся. Но шеф даже не постарался разузнать причину. Хотя, и не должен был.

Работа в ночную смену на жаркой кухне в бешеном ритме, несколько часов утреннего сна, а затем беготня курьером по заваленному сугробами городу не очень способствовали бодрости и внимательности. Я портил блюда, срывал сроки и огорчал клиентов. А денег едва хватало, чтобы оплачивать комнату в общежитии и сносно питаться.

В 18 лет я покинул приемную семью, в которой рос с самого детства, и отправился искать себя. Я не хотел зависеть от этих добрых, но так и не ставших родными людей. Не хотел быть им в нагрузку. Раз уж судьба так распорядилась, что я один в этом мире, значит, так надо было.

Пару дней назад мне исполнился 21 год, а я уже чувствовал себя неудачником, человеком без перспектив. Пытаясь закрыть вечную дыру в груди, вызванную одиночеством, я нашел успокоение в готовке блюд. Сначала помогал приемной матери, а через несколько лет уже удивлял талантами всех гостей. Будущее казалось мне светлым, я мечтал о творчестве, мечтал радовать людей вкусной едой и стать шефом собственного ресторана, но жизнь вовсе не обязана исполнять мои хотелки.

К сожалению, помимо кухни моей страстью стали игры. Не знаю, почему именно я оказался к ним столь восприимчив — ни с кем из знакомых подобного не случалось. Видимо, это оказался лучший для моего мозга способ сбежать от боли. В играх было все, что нужно — отличная компания, веселье, яркий и красивый мир, свобода творчества.

За один год я профукал все. Сидел и играл с утра до вечера — без разбора. Синглы качал с торрентов, мультиплеерные игры покупал на распродажах в Стиме, в основном шутеры, ММО-шки как-то не полюбились, хотя тоже отнимали много времени. Когда стали заканчиваться деньги, которые мне дал приемный отец перед уходом, я попытался выбраться из ямы — ставил таймеры, программы-ограничители, сносил все игры подчистую. Но через несколько дней неизменно снова находил себя перед экраном, с красными глазами, играющим до пяти часов утра.

Расплата вскоре последовала — однажды я проснулся и увидел на почте уведомление об исключении из колледжа. Слава богу, я не имел отношений — ведь это был бы идеальный момент для любой девушки, чтобы бросить меня и добить окончательно.

Тогда я сделал единственное, что оставалось — продал комп на авито и постарался найти работу.

Не буду описывать трудности ломки, это не особо приятно и интересно, смотреть как человек ноет и жалуется на все подряд, не видит смысла в этой серой и скучной жизни.

"Смысла в ней и правда маловато", — думал я, закутавшись в шарф поплотнее, чтобы не залетал мелкий противный снег. Уставший и опечаленный, я шел мимо сверкающих окон многоэтажек, и думал, что за этими теплыми окнами ужинают и смеются люди, любят и поддерживают друг друга, к чему-то стремятся… Почему случай, рок, судьба сложились так, что я никогда не смогу побывать одним из обитателей этих окон?..

Это произошло, когда до общежития оставалось совсем немного. Погруженный в свои невеселые мысли, я как обычно пошел через неосвещенный участок дороги. Здесь все срезали — ближайший переход был метрах в ста — какой же русский человек будет тратить столько времени зря?

Меня вырвал из раздумий скрежет тормозов и слепящий свет фар, подсветивший падающие снежинки. Я находился ровно на середине дороги. Тело среагировало раньше и постаралось спастись, отпрыгнуть, но было уже поздно. Я ощутил раздирающий кости удар, который выбил меня из сознания так быстро, что никакой боли уже не было. Все мгновенно заволокла сплошная темнота…

— Тссссссс….

— Спокойно.

— Все твои страдания позади… Расслабься.

— Шшшшш…

— Вот и все. Нужно было лишь немного пострадать, но ведь это было не так уж сложно, правда? Как комарик укусил. Я имею в виду 21 год твоей жизни, а не аварию.

— Кто это говорит? Подсознание? Это ты?

— Можешь называть меня как угодно, родной…

— Значит, я еще не умер? Мой мозг еще жив?

— Твой мозг… точнее, наш мозг… живее всех живых. И мы чувствуем, что с ним сейчас нечто происходит…

— Что? Я ничего не чувствую!

— С ним что-то делают… другие люди. Врачи? Не знаю. Я не могу больше управлять нашими глазами. Скажу больше — мы вообще не уверены, что у нас еще есть глаза. Ого!

— Что такое?

— Что-то поменялось. Мы чувствуем, как через забытье прорывается боль. Боль и забытье — как инь и ян. Одно уходит, другое наступает. Чем больше боли, тем ближе мы к пробуждению.

— Я хочу назад! Хочу проснуться!