— Ловлю на слове! — радостно воскликнул Хендерсон. — Завтра встречаемся? Всё в силе?

— Завтра? — повторил я, переглянувшись с Мишель.

— Давайте в четверг, — пришла мне на помощь юристка. — Из-за этих непредвиденных… обстоятельств у нас немного сместился график. Но по вашему вопросу мы уже сделали все запросы, мистер Хендерсон… — тут же торопливо добавила она. — Процесс запущен и идёт полным ходом — можете не переживать!

— Ну и отлично! — довольно хмыкнул техасец, с надеждой в глазах посмотрев на меня. — Может хотя бы быструю экскурсию по казино и хоть по одному стаканчику виски пропустим?

— Нам нужно ехать, мистер Хендерсон… — снова подала голосок Мишель.

— Ладно, езжайте, раз нужно… — вздохнул Роберт и ткнул указательным пальцем в мою грудь. — Но твоё обещание я запомнил, Алекс! Как только всё уладите с документами — жду тебя в гости! Я уже бутылку «Джека» в холодильник поставил…

* * *

— Дерьмо! Полдня убили на это! — проворчала Мишель, едва мы покинули кабинет Хендерсона. — Могли кучу дел в офисе переделать за это время…

— Зато прояснили ситуацию и теперь ты можешь спать спокойно.

— Тоже верно…

— Может заедем пообедать куда-нибудь?

— Пообедать? — нахмурилась девушка. — Мы с тобой?

— Угу, — подтвердил я.

— Ну давай… — решилась Мишель, запрыгивая на водительское сиденье своего Mercedes. — Я бы сейчас не отказалась от сочного стейка…

После обеда мы поехали в офис и снова погрузились в работу… Кто там говорил, что быть юристом и адвокатом весело? Энджи? Вот её бы сюда! Я бы посмотрел, как она здесь веселится… Хотя зная рыжую… Она бы наверняка и здесь нашла, чем бы себя занять и где найти проблемы на свою задницу…

Рабочий день закончился после шести, не принеся больше ни новых проблем, ни неприятностей — документы по Хендерсону делались, договоры заключались, счета открывались…

Я попрощался с оставшейся в офисе Мишель, любительницей работать допоздна и наверняка имеющей из-за этого проблемы в личной жизни, спустился в подземный гараж, прыгнул на свой байк и неторопливо покатил в сторону дома, наслаждаясь пальмами, летним солнцем и слегка прохладным свежим ветерком с океана…

* * *

Домой я добрался в начале восьмого. Оглядел свою маленькую и уютную квартирку, с разбросанными женскими вещами тут и там, тяжело вздохнул, зарядил кофеварку и вышел на балкон, глядя на накатывающие на песок океанские волны…

Кофеварка громко зашипела и фыркнула, а через секунду в мою дверь кто-то нагло и требовательно застучал, заставив меня непроизвольно нахмуриться.

— Алекс! — подкрепился стук требовательным мужским басом, моя скромная дверь едва не слетела с петель, а с потолка посыпалась штукатурка.

Я торопливо пересёк комнату, повернул замок и дёрнул ручку на себя, хмуро глянув на непрошенного и совсем неожиданного для меня посетителя.

— Джо? — подозрительно оглядел я крупную фигуру байкера, почти моего роста. — Как ты узнал, где я живу?

— Да мы твой дом ещё в прошлый раз срисовали, а квартиру консьерж подсказал. Да не важно! — отмахнулся бородач. — Там твою девчонку заказали!

— Мою? Энджи? В смысле — заказали? — не понял я. — Джимми же ещё три дня назад на неё заказ пришёл.

— Джимми дал отмашку на устранение! — нетерпеливо пояснил мне байкер. — Клиент дал добро.

— Когда? — заметно напрягся я, сжав кулаки и мысленно прикидывая, где сейчас может быть Энджи.

— Сегодня. Через час.

— Где?

— У неё дома!

— Дома? — недоумённо нахмурился я. — Она не бывает дома!

— Сегодня будет! Не тупи, Алекс! — рыкнул Джо. — С ней хозяин дома созвонился, назначил встречу на восемь. Наши всё устроили… Там типа даже повод нашли — проблемы с трубами или чёт такое. И парни Джимми, которые занимаются этими делами, уже там. Ждут её…

— Бля! Сука! — выругался я по-русски, резко отодвинул плечистого байкера с прохода и ломанулся в сторону лестницы, успев бросить на ходу: — Спасибо, Джо! Я твой должник!

На первый этаж я спустился за считанные секунды. Выбежал на улицу, сорвал номерные знаки с байка, закинув их в бардачок, натянул шлем и через мгновение крутанул ручку акселератора на руле…

Сука! Не успею…

Дом Энджи совсем на другом конце нашего сраного города…

<p>Глава 22</p><p>Вроде, все…</p>

Сука!

Я вылетел на шоссе, крутанул ручку газа до упора и понёсся по тесным, потным пробкам, заторам и неторопливо ползущему по городу, словно бесконечно длинный ленивый удав, потоку машин…

Мой старенький Харлей ревел, цепко впиваясь стёртыми протекторами в горячий асфальт, а я вжимался в руль, ловя каждую щель и протискиваясь между машинами, иногда сбивая зеркала, задевая выставленные в окна локти водителей и тихо ругаясь про себя…

Сраные пробки! Сраный Лос-Анджелес! Сраный мир!

Светофоры? Красный? Плевать!

Визг тормозов где-то сбоку, звук удара, возмущённый гудок и полицейская тачка, включившая на миг мигалки и тут же погасившая их, не собираясь гнаться за очередным безумцем на байке без номеров. Правильный выбор, парни…

Рывок. Ускорение. Рёв двигателя. Очередной перекрёсток.