Барбара Брокколи

Федерико

Так вышло, что Федерико родился тараканом. Человеку, читающему эти строки, сложно понять, что такое жить не своей жизнью. А таракан и вовсе, живет не задумываясь, поэтому ему нет смысла объяснять сложность своего существования.

Тем не менее, таракан Федерико родился. В большом тараканьем городе, расположенном в вентиляции старой пятиэтажке. Где в домах из пыли жили большие тараканьи семьи, по дорогам из скопившегося жира сновала тараканьи машины, а на деревьях плесени ничего не росло. Федерико жил со своей большой тараканьей семьей в маленьком одноэтажном доме в небогатом клоповом районе.

Каждую ночь своей короткой тараканьей жизни он начинал одинаково: пил черную горькую жижу из осколка фарфоровой чашки. Смотрел в грязные поля пыли, наблюдал, как его многочисленные братья и сестры копошатся во дворе дома, собираясь на охоту.

– Федерико, на работу опоздаем, кажется, в одной из квартир забыли убрать хлебные крошки со стола.

Федерико не любил мародерствовать. И постоянно грустил. Часто, после работы, пока большая тараканья семья перемывала косточки соседям-клопам, за ужином. Он, помешивая бурую субстанцию усиком к тарелке, мечтал о мире, который однажды увидел в большом светящемся ящике. Зеленые луга, по которым ходили фиолетовые коровы и голубое небо, загипнотизировали его в ту ночь. Пока все тараканы собирали крошки, он, разинув рот, чуть не сломал усик, желая запрыгнуть в волшебную коробку.