Читаем Банкир полностью

— Наркотик. Сначала — транквилизирующий, теперь — «веселящий». Нестыкуха, вот ее и тащит немножко. Я глянул зрачки. Через пару часов будет в полной норме.

— Твои слова — да Богу в уши…

Глянул на девчонку: она примостилась в кресле, ведомым только ей способом умудрилась свернуться в клубочек и мгновенно заснула. Дыхание — спокойное и ровное… Ну и славно.

— Так, значит, это тебя мы слушаем уже третий месяц?.. — интересуется Михалыч.

— А что, у меня — на лбу написано?

— Да нет. Голос. Плюс, — Тишайший кивает на девчонку, — ей я верю.

Хм… А мне, значит, — нет. Впрочем, и я ему — не особенно. Не люблю торжественных кликух и тождественных совпадений. Но отвечаю спокойно и ровно:

— Значит, слушали, говоришь. И как успехи?

— Пока — скромные.

— А вообще?

— По жизни?

— Ну вроде того…

— Спасибо, хреново. — Он обвел взглядом помещение. — Да ты и сам видишь. А у тебя?

— Алексей Михалыч, помнишь анекдот про муравья?

— Напомни.

— Выходит муравей на деревню покрасоваться. Весь в черном фраке, в белой манишке; ни пылинки на рукаве, ни соринки на сверкающих штиблетах… А тут — стадо бычков, на первый выгон… Короче, притоптали его, едва жив остался, встает — пыльный, побитый, стряхивает с обшлага невидимую пылинку, вздыхает горестно: «Меня… Конопляного муравья, мордой — в грязь… И — кто? Бычье…»

Михалыч смотрит мне прямо в глаза. Долго, не отрываясь. Взгляда я не отвожу. Он делает едва уловимое круговое движение зрачками, давая мне понять, что комната не только просматривается, но и прослушивается насквозь. Ну и в «песочницу» нас с Ленкой угораздило залезть!

— Ну что, давай говорить? Так сказать, по материалу…

— Ага. Сейчас мы этот орех запросто расщелкаем. В четыре-то руки…

— Сначала — по коньячку?

— А есть?

— А как же… Без образного мышления, — Тишайший произносит крайнее слово по-генсековски, с ударением на первый слог, — вооще-е никуда… А коньячок — весьма стимулирует. Весьма.

Присаживаемся к монитору, Михалыч извлекает бутылку «Арарата», два стакана…

— Красиво живете…

— Главное — знать, где лежит! Да и чего нам с такой-то дозы? Мы с Валерианом из этой берлоги уже давно не вылезали — по твоей, кстати, милости…

Забыл уже, как Галька брыкается! — Разливает. — Вздрогнули?

— Ага. За удачу.

— За нее. Как орех, говоришь? Михалыч выпивает свою «сотку» махом.

— Ага! Легко! — Следую его примеру.

— Ну-ну… Послушай пока свои песнопения в состоянии тяжелого наркотического опьянения… Ты, кстати, — не поэт?

— Да покамест нет.

— Тем более любопытно… И посмотри, как я разложил стихи и музыку по цветам. — Он кивает на монитор, манипулирует с клавиатурой — в комнате звучит мой собственный голос, громко, напевно:

«Смута смутная — плач дорогою, жизнь беспутная, даль убогая…»

— Ты прямо Кобзон! Или этот — Паваротти! — произносит Михалыч, наклоняет ухо к моему рту, шепчет одними губами:

— Рассказывай. Эта бандура глушит все!

Бран сидит в небольшой комнатке. Перед ним — телеэкраны, на которых изображение всех комнат и коридоров Замка. На особом экране, крупно, — комната программистов. Принявшие коньячку мужчины активно и весело что-то обсуждают, но слов их не слышно — все глушит звучащая песня.

Валериан сидит на стуле, вперившись взглядом в монитор дублирующего компьютера. Сзади него — охранники и незнакомый мужчина.

— О чем они? — спрашивает мужчина невысокого худого субъекта.

— Прочесть по губам невозможно. Совершенно нечеткая артикуляция. Да и сидят они к камере боком.

— Они там, часом, не напьются? — снова спрашивает тот, теперь уже Валериана.

— Не должны. Михалыч — он всегда такой, а этот — не знаю… Да они и выпили немного.

— Что это за всполохи на экране?

— Цветовая авторская расшифровка текста и музыки…

— Зачем это нужно?

— Ключ-код может быть чем угодно…

— Цветом — тоже?

— Да.

Мужчина жестко сжал губы. Получится… Должно получиться… На этот раз он постарался. Теперь должен постараться Дорохов. Не за страх, а за совесть.

Пока мой хрипатый баритон выводит всяческие рулады и умничает, я пересказываю Тишайшему содержание пролетевшего дня. Он мрачнеет. Иногда — задает вопросы. А что мне его вопросы, если у меня на них ответов — ноль?..

Бойцы освобождения Курдистана уже давно должны были размести этот «скворечник» в пух и перья или хотя бы нарисоваться и потолковать с Кришной… Дабы во всеуслышание прозвучал сигнал «отбоя воздушной тревоги»… Помнится, в незапамятные андроповские времена Генсек любил побаловать народ угрозой внезапного нападения супостата… При Горбачеве эту милую традицию отменили не сразу, хотя уже ввели новую: продажу алкогольного яда исключительно с двух часов и в очень ограниченном количестве в одни руки: два пузыря на лицо… Или — на рыло. Помнится, очередной «налет» застал нас с приятелем метрах в пятидесяти от винопродажной точки: объявившиеся мужички с повязками быстро загнали нас в какую-то подворотню пережидать «ядреный взрыв». Пережидаем.

Абстиненция мучит — сил нет. И надо сказать, не нас одних: еще с десяток мужиков пережидают «авианалет» с тяжелым похмельным сердцебиением…