Верховной Академией искусств,Что носит имя нашего отца,Изучено на вид, на слух, на вкусВсе творчество поэта-наглеца.Вердикт таков: в стихах нет ни строки-с,Где подразумевается маркиз,А если кто дерзнет подразуметь,То карою мерзавцу будет смерть!Все слышали? Поэт наш не наглец,А острослов, талант и молодец! Нет ядовитых клизм!Нет подлого сюрприза!Какой-такой маркиз?Нет в творчестве маркиза! Затем поэта, что себе на тылИскал беду с завидным постоянством,Мы жалуем… Кардинал-советник (мрачно, в сторону):
Причислит, что ль, к святым? Мы жалуем потомственным дворянством!И попрошу врагов умерить тон:Дон Федерико — благородный дон! Ударим-ка в бидон,Раз тишь на колокольне!Наш Федерико — дон,Будь счастлив, малохольный! И если наш идальго, как дурак,Продолжит жечь глаголом прочих донов,Бить палками его нельзя никак!А вот дуэль… Благодарю с поклоном!Все слышали, что власть нам говорит?Дуэль маркиза удовлетворит!Я не кобель, мой враг — не сука в течке,Но есть у дона славное местечко —Там, где сойдутся ноги и спина,Вонзится моя шпага… Молчи, моя страна,Паси немое стадо,А ноги и спинаСойдутся там, где надо! Талант в гробу — по-прежнему талант!Дуэль поэту станет приговором.Но будь покойный связан договоромС театром — победитель-дуэлянтОбязан будет выполнить контракт,Все изложив от реплики до жеста,И написать для пьесы новый актНе хуже, чем его писала жертва!А если захромают стиль и слог,Пойдет в тюрьму он править эпилог! Пляши, народ, пляши,Не хмурься, не стесняйся!Пиши, маркиз, пиши,Почаще упражняйся! Виват, король! Он спор решил хитро́!Он первый к шпаге приравнял перо!Куда ни кинь, я буду виноват… Король (выходя на авансцену):
Мы разрешаем сложные конфликтыМы утешаем всякий вздох и всхлип,В какую б ситуацию ни влип ты,Мы лишь моргнем, и ты уже не влип! Король моргнул! В сиянии венцаДосмотрим же спектакль до конца! Мы — пуп земли, мы — центр мирокруженья,И физика тут вовсе ни при чем:Да, вы вольны озвучить возраженья,А мы вольны послать за палачом! У палачей — здоровый цвет лица.Досмотрим же спектакль до конца! Вчера казалось нам, что мы есть мир,Вчера казалось мне, что я есть мы —Дано монархам властвовать людьми,Но нет, не нам свет отделять от тьмы! Мы — лишь пылинка в замысле Творца.Досмотрим же спектакль до конца! С громким стуком, расплескав пиво, Монтелье опустил кружку на стол.
— Что именно? — поинтересовался Луис Пераль.